tag:blogger.com,1999:blog-60876752136386838862024-02-18T21:01:13.446-08:00LoS LoCoS AÚn pOdEmOs eMoCiOnArNoSJuan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-75737278281478934182010-08-16T12:36:00.000-07:002010-08-16T12:38:28.884-07:00Pinturas de Walter Toscano<div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator" align="left"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg95fPzDFkFhFbyhUxnfAVkBxPOiHIeeeVI7unvElUbMpxgF8FMd5p6IAhMg7ETcyZ115p-cEFWzqkExx0iLt8dWHcFurJifkU8o7tUs2eReOOqAYh5OMALq0xmP8okxh2KeDufQ_qkON4/s1600/TOSCANO++2002+EL+ORO+DEL+GATO%5B1%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg95fPzDFkFhFbyhUxnfAVkBxPOiHIeeeVI7unvElUbMpxgF8FMd5p6IAhMg7ETcyZ115p-cEFWzqkExx0iLt8dWHcFurJifkU8o7tUs2eReOOqAYh5OMALq0xmP8okxh2KeDufQ_qkON4/s320/TOSCANO++2002+EL+ORO+DEL+GATO%5B1%5D.jpg" width="320" height="250" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator" align="left">El oro del gato</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator" align="left"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha3HNRvh-6bEuG8cYDzuCIuSXojvHd-t6iqWFmrifRj_eXYKNsXswhvCYVGSxc_ZjPY-igGJ-7JLQwH3yGqJGC8qsNHMtnRR60vJKtGZ2ehj7ZPoRaTD22EqccTxwRnU5GLuo_L2uX3mU/s1600/TOSCANO+-+VISITANTES%5B1%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha3HNRvh-6bEuG8cYDzuCIuSXojvHd-t6iqWFmrifRj_eXYKNsXswhvCYVGSxc_ZjPY-igGJ-7JLQwH3yGqJGC8qsNHMtnRR60vJKtGZ2ehj7ZPoRaTD22EqccTxwRnU5GLuo_L2uX3mU/s320/TOSCANO+-+VISITANTES%5B1%5D.jpg" width="262" height="320" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator">Visitante</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpJiTl78_K-MEfzklL7kxWCCfTg0zwaXNcSq4QbqkZzUlq2esvF5G0vlQndeB3yh7oT1VIAVRMxerymMNip_pvs3KEKeyytYUvz9u2hGZB4vzsvJCHQNaG9nMntrNH8-vafcGeq_2GAng/s1600/TOSCANO+2003+CLANDESTINO%5B1%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpJiTl78_K-MEfzklL7kxWCCfTg0zwaXNcSq4QbqkZzUlq2esvF5G0vlQndeB3yh7oT1VIAVRMxerymMNip_pvs3KEKeyytYUvz9u2hGZB4vzsvJCHQNaG9nMntrNH8-vafcGeq_2GAng/s320/TOSCANO+2003+CLANDESTINO%5B1%5D.jpg" width="269" height="320" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator">Clandestino</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8pR7TWKqqZI7IFqlkSXLGxYLEl2OXtfWd94d73NjnYd83MmKlqebLF42G5Bdf1eBMHBnTcgsBaBe8ixZVP-69gY59q_ZfSdOygJxkNkcsZyJp2YKvq1JoW-qREV-kROWyGONNXMXHvbI/s1600/TOSCANO+2004+ALGUIEN+COMO+YO%5B1%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8pR7TWKqqZI7IFqlkSXLGxYLEl2OXtfWd94d73NjnYd83MmKlqebLF42G5Bdf1eBMHBnTcgsBaBe8ixZVP-69gY59q_ZfSdOygJxkNkcsZyJp2YKvq1JoW-qREV-kROWyGONNXMXHvbI/s320/TOSCANO+2004+ALGUIEN+COMO+YO%5B1%5D.jpg" width="293" height="320" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator">Alguien como yo</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0hz1xfjjWyXEr1ct3TfwbaadmlQFw5PwLLHhY1i1ZQYvwzdwa7WBCmp33kvW49-q73Fb8r7-wPkQuu7wHKI5QCFSkt-2LYsj6Xjb9sZHCI5k1JCjDVMVn41Re29RHxvnb45D-i7cA6So/s1600/TOSCANO+2004+LA+SIESTA%5B1%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0hz1xfjjWyXEr1ct3TfwbaadmlQFw5PwLLHhY1i1ZQYvwzdwa7WBCmp33kvW49-q73Fb8r7-wPkQuu7wHKI5QCFSkt-2LYsj6Xjb9sZHCI5k1JCjDVMVn41Re29RHxvnb45D-i7cA6So/s320/TOSCANO+2004+LA+SIESTA%5B1%5D.jpg" width="320" height="256" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator">La siesta</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr9xDmq1vr1O9QCrLoHVVXxP3MXbsPWBYA2chNwqlA160PWJzYz2cCQpmwqelKOMutw5b2mSi8SBR0Cs8EZpvUiQlMiuqzCk9g1ncUgI8U93Ha1wchGPZbLQVCnsIH7YfDhD6JcVnTibM/s1600/TOSCANO+HOMBRE+98%5B1%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr9xDmq1vr1O9QCrLoHVVXxP3MXbsPWBYA2chNwqlA160PWJzYz2cCQpmwqelKOMutw5b2mSi8SBR0Cs8EZpvUiQlMiuqzCk9g1ncUgI8U93Ha1wchGPZbLQVCnsIH7YfDhD6JcVnTibM/s320/TOSCANO+HOMBRE+98%5B1%5D.jpg" width="278" height="320" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator">Hombre</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxHL3eQz4lozWwZHnFqIQSooBUZ1dSxT7wvj5IMCvGOD6dlpZb8dM9ISxPn_dECvF8QOiQgOktAsu7xWhQ1HcyzsyrvB6qg8tmJnfF0CYJywghNXPt0oMgBwe2ywyD4GRWV0zTz4vD4so/s1600/TOSCANO+UNA+CANCION+PARA+EL+VIENTO+2004%5B2%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxHL3eQz4lozWwZHnFqIQSooBUZ1dSxT7wvj5IMCvGOD6dlpZb8dM9ISxPn_dECvF8QOiQgOktAsu7xWhQ1HcyzsyrvB6qg8tmJnfF0CYJywghNXPt0oMgBwe2ywyD4GRWV0zTz4vD4so/s320/TOSCANO+UNA+CANCION+PARA+EL+VIENTO+2004%5B2%5D.jpg" width="259" height="320" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator">Una canción para el viento</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCgIbLBK0ukJVslBpyjWP902n4AK2gg1t_Z7YHD5Rfar1NgY1M0wUd_jrIebiPZvNt42Pdwp6VAALr3lDvz6PbUOju4sRDpqU_1OhVpG1lqryncT2TJTpzeWwOQBuCfgMGm5JUSbarnUQ/s1600/TOSCANO+VENDRA+LA+LUNA+Y+TENDRA+TUS+OJOS+2001%5B1%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCgIbLBK0ukJVslBpyjWP902n4AK2gg1t_Z7YHD5Rfar1NgY1M0wUd_jrIebiPZvNt42Pdwp6VAALr3lDvz6PbUOju4sRDpqU_1OhVpG1lqryncT2TJTpzeWwOQBuCfgMGm5JUSbarnUQ/s320/TOSCANO+VENDRA+LA+LUNA+Y+TENDRA+TUS+OJOS+2001%5B1%5D.jpg" width="265" height="320" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator">Vendrá la luna y tendrá tus ojos</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator"><a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJSNw3ZYWV_w3XpxeUez3LpbJgo8fDmpkTXFgfa7VXSYUGrw7sqaEWlYoXmWSPcaSrythjQ0alPuKsNWcWZniicaOI9ew_TX1CcUlnisDnXpfJs3lq56tW01n1hehhVyKoWbuY-EeLtg8/s1600/TOSCANO+VOLADORES+MH%5B2%5D.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJSNw3ZYWV_w3XpxeUez3LpbJgo8fDmpkTXFgfa7VXSYUGrw7sqaEWlYoXmWSPcaSrythjQ0alPuKsNWcWZniicaOI9ew_TX1CcUlnisDnXpfJs3lq56tW01n1hehhVyKoWbuY-EeLtg8/s320/TOSCANO+VOLADORES+MH%5B2%5D.jpg" width="320" height="240" ox="true" /></a></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator" align="left">Voladores</div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator" align="left"><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: center; CLEAR: both" class="separator" align="left"><br /></div><div style="BORDER-BOTTOM: medium none; TEXT-ALIGN: justify; BORDER-LEFT: medium none; BORDER-TOP: medium none; BORDER-RIGHT: medium none"><a style="WIDTH: 136px; MARGIN-BOTTOM: 1em; FLOAT: right; HEIGHT: 285px; MARGIN-LEFT: 1em; CLEAR: right; cssfloat: right" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmUOgDBJPYwpJPcNJ9_DdNTR1z-JNOCeIjLg6YTjSAeHrKy6yaOpaX8AfpxLIm8AyJsctm-26feX0IWpdyoi8plp-tqyJtQcf6-9LnU8zWVTTq3n_mNkirU4JF7TrI6H6z3cH8FJc5KVI/s1600/WALTER+TOSCANO.JPG" imageanchor="1"><img style="WIDTH: 123px; HEIGHT: 203px" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmUOgDBJPYwpJPcNJ9_DdNTR1z-JNOCeIjLg6YTjSAeHrKy6yaOpaX8AfpxLIm8AyJsctm-26feX0IWpdyoi8plp-tqyJtQcf6-9LnU8zWVTTq3n_mNkirU4JF7TrI6H6z3cH8FJc5KVI/s200/WALTER+TOSCANO.JPG" width="105" height="200" ox="true" /></a><span style="font-family:'Trebuchet MS', sans-serif;">Walter Toscano: <span style="font-size:x-small;">Artista Plástico, caricaturista, historietista y poeta a tiempo completo. Ha colaborado con poemas, cuentos,ilustraciones, historietas y caricaturas en la revista literaria:GRANIZOLUNAR. Dirige Piel de camaleón editores y la Revista Literaria Piel de Kamaleón, desde donde difunde y publica el arte joven y la literatura actual. Como Artista Plástico ha realizado exposiciones colectivas en Perú y España, desde 1993. Y tiene en su haber premios y menciones honrosas en Pintura. En Poesía ha obtenido premios, tales como: Primer Premio en el "IX Concurso de Poesía Francisco Xandóval Bustamante" en Perú, en el 2003. A finales del 2004 obtuvo una Mención Especial en el " I Concurso Latinoamericano de Poesía Almafuerte" en Argentina. En el 2005 obtuvo el Primer Lugar en el Concurso Interno de Poesía "Rosa Poética" propuesto por el foro. Poemas suyos aparecen en: www.loscuentos.net(kaminantelunar); www.lacasadeasterion.net. En caricatura, aparece en: www.humoralia.org. Finalista en el concurso mundial de caricatura "Austrian Cartoon Award-2008". Su trabajo finalista apareció en la prestigiosa pàgina virtual: www.irancartoon.com. --E-mail: smorto_subte@hotmail.com</span></span></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-88802995323932039962010-01-19T18:11:00.000-08:002010-01-19T18:44:00.208-08:00Nuevas baladas de la piedra<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5I7kP0BgkBdkoqciXl-OoBnk_DUVEGZXGsIQAOq9t_cD4gp5t38XLy7OLVC7je2DRpnQ6eS9b-bowhCgAwgD3KAfvaplsTyZd3JpDfyOPN0_Ih1_3eNfOU-5jt_UQOuWqDJA_myQvMBo/s1600-h/jimi.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428646792546078770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 399px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5I7kP0BgkBdkoqciXl-OoBnk_DUVEGZXGsIQAOq9t_cD4gp5t38XLy7OLVC7je2DRpnQ6eS9b-bowhCgAwgD3KAfvaplsTyZd3JpDfyOPN0_Ih1_3eNfOU-5jt_UQOuWqDJA_myQvMBo/s400/jimi.gif" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;"><strong>Juan Pablo Mejía</strong></span></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>Canción para mi ojo derecho </strong></span></div><br /><div></div><br /><div>EL CENTRO de la ciudad<br />habita<br />mi ojo derecho.<br /><br />Toda la noche<br />su marea estelar </div><div>enjaula los temores. </div><br /><div>El tiempo es en mi cráneo </div><div>una hoja que danza<br />sobre la piel oblicua del viento. </div><br /><div>Tan pronto haya cesado la lluvia </div><div>en las galerías del pensamiento </div><div>descansaré. </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;">Nueva canción para Auriel </span></strong></div><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right">LA BRISA marina lava tu cabellera, Auriel. </div><div align="right"><br />Los árboles marchitos son bellos </div><div align="right">para los pájaros silvestres<br />que abatidos por la fe<br />se dicen oraciones al oído </div><div align="right">mientras se precipitan a tierra. </div><div align="right"><br />Pero los he querido oír, Auriel. </div><div align="right"><br />He prolongado la noche </div><div align="right">para verlos deambular </div><div align="right">desnudas las manos<br />y en la frente<br />una señal constante de ceguera. </div><div align="right"><br />Ahora danzan con cada palabra que escribo. </div><br /><div align="right">Pero sus voces ya no se oyen, Auriel </div><div align="right">no llaman más a mi puerta.</div><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:85%;"><em>tomado de "Balada de la piedra que canta"</em></span></strong></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-51610960303974460512010-01-19T17:47:00.000-08:002010-01-19T18:10:35.288-08:00Poesía bicéfala<div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQTARfJEw_fWeuT1hxHRsc70jsH3UkrGXy5L_ertq9b-qhwJOV2HBAH0aSt2n5QODRo1pOYm0VovlcSoLnH6oyEEF05FwSaHMkYOgTgPAHCOuWVn82fFD65CYsiD4RIh2ejjS-Ic7Uf0c/s1600-h/alfred.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428635916420850322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 399px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQTARfJEw_fWeuT1hxHRsc70jsH3UkrGXy5L_ertq9b-qhwJOV2HBAH0aSt2n5QODRo1pOYm0VovlcSoLnH6oyEEF05FwSaHMkYOgTgPAHCOuWVn82fFD65CYsiD4RIh2ejjS-Ic7Uf0c/s400/alfred.gif" border="0" /></a> <em><strong></div><div align="right"> </div><div align="right"> </div><div align="right">Wilver Moreno Tineo</strong><br /></div></em><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="right"><br /></div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;">Ceguera</span></strong> </div><div align="right"><br /></div><div align="justify">Este espejo no es mío. No son los ardores los que me impiden tocar el centro. No soy yo el que cae como animal nocturno ni mi cuerpo el que se estira como reptil. Yo no veo. No siento más dolor ni más afecto. No escondo nada bajo las arrugas de mi piel. Tengo sólo las uñas laminadas y los ojos duros como cristales. </div><div align="right"><br /></div><div align="justify"></div><div align="right"><br /></div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;">Descenso</span></strong> </div><div align="right"><br /></div><div align="justify">Abres tu boca y entra mi dedo inmensa tu boca se abre y yo entro completo primero mi dedo luego mi mano mis dos manos mis cabellos mis hombros mi cuerpo entero tu boca inmensa me contiene tu noche negra y clara pura y pura sobre todo tu boca inmensa que se ocupa conmigo tu lengua moviéndome juega con mi cuerpo cada vez más ínfimo más residual tu cielo se eleva tu conducto se abre mis ojos se ciegan siento atravesar tu cavidad interna siento ser destilado a mi estado real tu cuerpo inmenso lento y hermoso llenándome de jugos celestiales me consume y me excreta y yo caído y glorioso me disipo en luz gracias a tu digestión oh evanescente sensación quise desprenderme del cuerpo que tengo y terminé sumergiéndome en él </div><div align="justify"></div><div align="right"><em><strong><span style="font-size:85%;">tomado de "Detritos"</span></strong></em></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-12875832795111424432010-01-19T14:49:00.000-08:002010-01-19T18:07:57.470-08:00Poesía de Gladis Mendía<div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGzYYHy-rZO3vNGdsAioycH2Og4WivHIBrhomF4wgfegdtXEuUGW6jso6kXonSDEaL4r1QwqB8Tl7GliC0l2l3Wb66ebr0Y-WPFyoTADEzM5k0a1zyHR1diDWNqEVX9qwbRFgHIidhhMc/s1600-h/delincu1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428603303779561842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 179px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGzYYHy-rZO3vNGdsAioycH2Og4WivHIBrhomF4wgfegdtXEuUGW6jso6kXonSDEaL4r1QwqB8Tl7GliC0l2l3Wb66ebr0Y-WPFyoTADEzM5k0a1zyHR1diDWNqEVX9qwbRFgHIidhhMc/s400/delincu1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">el alcohol de los estados intermedios</span></strong></div><br /><div align="justify">el tiempo está en guerra por violencia pura por saberse infinito y libre transmitiendo en todos los canales simultáneamente el tiempo es dios es el asma que arde sí hay parpados en los estados intermedios el asma es parpadeo como eslabones liquidos llovemos a veces se encuentra miel en algunos ojos pero la miel es el alcohol del incendio</div><div align="justify"> </div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;"><strong>tomado de "el alcohol de los estados intermedios"</strong></span></em></div></div><div align="right"><br /></div><div align="justify"></div><div align="right"><br /></div><div align="justify"><strong></strong> </div><div align="justify"><strong>SEGUNDO PELDAÑO</strong> </div><div align="right"><br /></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Turbaciones </span></strong><br /></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">Nada te turbe; </span></em><br /></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">nada te espante; </span></em><br /></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">todo se pasa</span></em> </div><div align="right"><br /></div><div align="right"><strong><span style="font-size:85%;">Santa Teresa de Ávila</span> </strong></div><div align="right"><br /></div><div align="justify">hermanas<br />esta náusea no se quita </div><div align="justify">miro alrededor y nada<br />de nuevo todo está oscuro </div><div align="justify"><br />cuándo se acabará esta noche </div><div align="justify">cuándo llegará el alba<br />hermanitas siento mareos de abismo </div><div align="justify"><br />ayer encontré serpientes bajando las escaleras </div><div align="justify">tropecé con ellas<br />caí<br />era un hervidero al caer tapé mis oídos<br />y escuché una voz </div><div align="justify"><br />pienso salir del castillo<br />la voz insiste que no lo haga</div><div align="justify"><br />esta voz es tan dulce<br />susurra que deje de andar por castillos ajenos<br />que afuera no hallaré paz </div><div align="justify"><br />tengo sed </div><div align="justify">tengo hambre </div><div align="justify">pero esta sed<br />y esta hambre no se quitan con pan y agua </div><div align="justify"><br />hijitas<br />en ocasiones me busco </div><div align="justify">y no me hallo<br />ando derramada<br />como charcos por las escaleras</div><div align="right"><br /></div><div align="justify">paz<br />me dice el dulce susurro<br />pero cómo</div><div align="justify"> </div><div align="right"><strong><em><span style="font-size:85%;">tomado de "El tiempo es la herida que gotea"</span></em></strong></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-42103086770996509572009-06-15T17:41:00.000-07:002009-06-15T17:56:12.805-07:00Poesía simbólica<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMZixroB05d1SM5VTTOqcK0UkwzRX-9WVdnD6NPbb4qS2g3BfzvbekfL-pSjs3Y2qrL-1ThfWzyByJ5KcnUWXFwRMHr5XlBI_6M_D0XC7MdYCZI8WKB47jro_uOzlazn0Iu_VctbiZrgY/s1600-h/31Tapa-Forever_Lost.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347722080518916594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 196px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMZixroB05d1SM5VTTOqcK0UkwzRX-9WVdnD6NPbb4qS2g3BfzvbekfL-pSjs3Y2qrL-1ThfWzyByJ5KcnUWXFwRMHr5XlBI_6M_D0XC7MdYCZI8WKB47jro_uOzlazn0Iu_VctbiZrgY/s400/31Tapa-Forever_Lost.jpg" border="0" /></a><br /><div align="right"><strong><em>Mirko Espada Solís</em></strong><br /></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><span style="font-size:130%;"><strong>AYER-HOY</strong></span><br /><br />(Ayer, Hoy<br />Como Siempre, como antes<br />Las tinieblas envueltas de sabanas santas<br />Nublaron el nirvana en lobreguez-lamento.<br />Ayer, Hoy<br />Como antes, como siempre<br />Ah crecido la fogata apagada<br />En duelo-llanto)</span><br /></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Ha llovido hoy<br />Haciendo un sepulcral sonoro<br />Que rompieron del universo, sus cristales ladinos<br />Pero han sembrado en la tierra<br />Sus semillas aciagazas.<br /><br />Ha garuado ayer<br />Haciendo un pasado vivo en marionetas longevas<br />Que provocaron tristes lagrimas en vaso de vidrios rotos<br />Y de a poco el ancho ajeno es de águilas pacas.<br /><br />Ha llovido hoy,<br />Ha garuado ayer,<br />Y las mismas ciñas arrasan el manantial<br />Con royas mortíferas, como si fuese una fiera maldita.<br /><br />Como antes, como siempre<br />Han atacado a la Bendita.</span><br /><br /><br /><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><strong>POEMA XIX</strong><br /></span><br />Llueven,<br />Tan grandes gotas de fuego<br />Lagrimas que nunca se acaban.<br /><br />Lloran,<br />Los cielos de los llantos escondidos<br />Mientras que una luz se pierde en el camino.<br /><br />Gritan,<br />Las aves de plumas viejas<br />Pidiendo solo ayuda del sol de la paz.<br /><br />Andan,<br />Las hojas tristes y bien secas<br />Por un camino de oscuridad y maldad.<br /><br />Ríen,<br />Los muertos que viven con el sufrimiento<br />Se alegran porque no tienen sentimiento.<br /><br />Bailan,<br />Las sombras negras<br />Caminando por sitios de piedras.<br /><br />Saltan,<br />Los ojos de las aves muertas<br />Llenos sus plumas de filudas espinas.<br /><br />Pisan,<br />Los suelos llenos de clavos<br />Gritan y lloran, con una voz muerta.</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong><span style="font-size:130%;">ANIMAL</span></strong><br /><br />Un animal, asesina mil hombres<br />Por año<br />Un mal fina se ríe de los daños.<br /><br />Un ser pensante, observador<br />Sabe de la vida, depredador<br />Se ha convertido en todo los años.<br /><br />Un animal no razonable, débil<br />De la vida, perdida de la humanidad<br />Que se rompe como un cristal frágil.<br /><br />Un bien sepultado bajo la tierra<br />Junto con la mala fiera<br />Siendo desterrado del abusivo humanitario,<br />Tantas lágrimas amargas han formado ríos,<br />Caudalosa a la tierra impura<br />Húmeda a los huesos fríos<br />Congelado a la mano dura,<br />Un animal razonable, pensante<br />Tan caído sin senda a su diestra<br />Oscuro sin luz el vacío,<br />Tantos hombres han asesinado<br />Ese animal sin martirio. </span><br /><br /></div><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong><span style="font-size:130%;">LA OJERIZA</span></strong><br /><br />(Tras mi envejecimiento lento<br />Cargo un saquito de mortal llanto<br />Que se mece en ese árbol de mi cuerpo taciturno)<br /><br />El viento revolcándose<br />De mi agonía seca.<br />La alegría mojándose<br />De mis lagrimas muertas.<br />Fomentaron a mi voz<br />-En pecado umbrío-<br /><br />(Mi cuerpo encono, fuerte en lo débil<br />Que acompaña al devaneo ojeroso<br />Que tintinea a la nirvana de mis labios tristes)<br /><br />El lloriqueo juega<br />Con la flama rojiza<br />Que no alumbra ni alumbra.<br />La risotada se esconde<br />De los cosquilleos ajenos<br />Que no siente ni siente.<br /><br />(Tras a mi acabado alegría,<br />Existe en su núcleo:<br />La ojeriza de la muerte feliz)</span></div><br /><br /><div align="right"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-89610237397172848312009-05-04T23:10:00.000-07:002009-05-04T23:42:58.995-07:00Dos poemas de Efer Soto<p align="right"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332222193471481042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 383px; CURSOR: hand; HEIGHT: 273px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAZakNtfWAEpwMweXU4EbLvHmBhF2uq4PUZKn0HLJ_NlZTh_B3p6DiTAaNaxDZvdk-wbHujjVBXijAUeRRZvmadhOKLTXGwe-daLge6P7JiS6zKxvkOoiMZNqlvJtnzkqrQvQdm_H6XxI/s400/00_29.jpg" border="0" /><br /><strong><em>Efer Soto</em></strong> </p><p><strong><span style="font-size:130%;">HOTEL TREBOL</span></strong></p><p align="left">Estábamos en el hotel mirando el techo blanco,<br />tal vez esperando a la Muerte<br />un terremoto, un meteorito,<br />que un planeta impactara con la Tierra<br />y de una vez acabara con la raza humana, no sé.<br />Desamparados como dos aves bajo la lluvia<br />a pesar de que la ciudad ardiera por el sol,<br />fue cuando me sentí por primera vez poeta.<br />No está bien decirlo, pero es lo que pasó.<br />Tal como Roberto Bolaño y Lupe en el hotel Trebol<br />escritor Chileno y su amante de 17 años.<br />Conversábamos, y ella escuchaba atenta<br />mis confesiones de amores perdidos,<br />mis pensamientos cobardes de suicidio,<br />mis días febriles de estudiante,<br />pero era demasiado, ella necesitaba desfogar.<br />Entonces me contó sobre su hijo.<br />Había quedado embarazada a los quince<br />pero a diferencia de Lupe,<br />ella había tenido la valentía de “parirlo”<br />y desprenderse de su amor<br />para obsequiarlo a una buena familia.<br />Fueron sus palabras.<br />Era muy extraño el techo del hotel,<br />posiblemente<br />fijar la vista por mucho tiempo<br />y confesarse a la vez<br />podría llevar a cualquiera al suicidio,<br />fue lo que pensamos y entonces<br />usamos los cuerpos para callarnos.<br />No era otra cosa.<br />Era el amparo.<br /></p><p align="right"><strong><span style="font-size:130%;">NO VOLVERÁ</span></strong><br /></p><div align="right">Recuerdo con ternura las maravillas de mi infancia,<br />cuando recorría los prados acompañado del canto fino de una orquesta de aves que alegraban el día.<br />Recuerdo los platanales, las papayas, los cañaverales y los enormes campos de cebada que bailaban con el viento bajo un cielo azul, adornado por el sol dorado que cruzaba con tanta envidia de la belleza de esa tierra.<br />Pero, la voz que surgía del suelo me decía<br />-a esta hermosa tierra no has de volver más que a tu descanso eterno.<br />Mas no se trataba de un regreso físico porque todo ello pronto acabaría por la irresponsabilidad humana, si no, de un regreso a su edificación en algún lugar de la memoria.</div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-49286734952092874062009-05-04T22:32:00.000-07:002009-05-04T22:51:58.640-07:00Poemas de Roy Dávatoc<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjncCb40LCX_axo1iDmgHRRQg1LTOktmNc39dDvDoJdStaiFwabNgi6kYxaPnBJmqJaaCz6sSL5u_mqt1AwBx7iUI505xjFgkGhz2_J5h7Ey7H9T8lzKJF9XBf9tRzQyyOfG46GESCTDSA/s1600-h/portada+cd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332212711427604274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 385px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjncCb40LCX_axo1iDmgHRRQg1LTOktmNc39dDvDoJdStaiFwabNgi6kYxaPnBJmqJaaCz6sSL5u_mqt1AwBx7iUI505xjFgkGhz2_J5h7Ey7H9T8lzKJF9XBf9tRzQyyOfG46GESCTDSA/s400/portada+cd.jpg" border="0" /></a><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:85%;"><em>Roy Dávatoc</em></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Tocan la puerta</span></strong>.<br /><br />Tocan la puerta; mujer,<br />la puerta que nadie atiende hace años,<br />la que tiene bolsillos como los pantalones<br />y late condenándose cuando te ausentas.<br /><br />Tocan ocultos con el amor de dos niños<br />mientras la tarde cae celosa<br />con lluvia de palomas,<br />prisionera de amargura y de distancias.<br /><br />Pero entre tú y yo<br />solo existen segundas criaturas;<br />todas en puntillas junto al muro,<br />con hilos negros sobre las faldas.<br /><br />Y ahora<br />que todos los desánimos se han marchado,<br />se quedan contigo mi alma<br />mi voz<br />y mi palabra.<br /><br /></div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;">Inocencia.<br /></span></strong><br />Debe hacerse la luz para nosotros<br />mientras los demonios consumistas<br />están durmiendo<br />entrepernados<br />en sus butacas de cuero fino; le dije.<br /><br />Me lanzó una mirada indecisa<br />y frunciendo en ceño<br />se alejó a servirse un poco de tequila.<br /><br />Me dijo que él no tiene altar ni patria<br />y no espera inmolarse<br />por un sudario que no es el suyo,<br />pues cree que al final<br />hasta las estrellas sangran en compañía de los pétalos sin luz<br />cree que el rocío<br />es el nombre de una mujer que le gustaron las flores. </div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-34631761967248551512009-05-04T21:48:00.000-07:002009-05-04T22:05:51.021-07:00Hay algo...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifsksFypcEYNZ2YXPNrsnXXM1Mt2qIvX6QnueA9QUL_8jGpuadLdAfnSbN2aEpEMKtZDqckIvi137JAmeMmHZbMll2iEkze7moS5EEijPznVw7Cdeu2jG4Yv0dxc7U9abZOhdkdYRYlKM/s1600-h/Juan+Yanes-+Caleta+Famara.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332201085229830594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 379px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifsksFypcEYNZ2YXPNrsnXXM1Mt2qIvX6QnueA9QUL_8jGpuadLdAfnSbN2aEpEMKtZDqckIvi137JAmeMmHZbMll2iEkze7moS5EEijPznVw7Cdeu2jG4Yv0dxc7U9abZOhdkdYRYlKM/s400/Juan+Yanes-+Caleta+Famara.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">Hay algo en el temblor de tu discreto carmín</span></strong></div><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:85%;"><em>Walter Lingán</em></span></strong></div><br /><div align="justify">Este es un intento más de empezar a escribirte y no sé cómo hacerlo. Quizá deba saludarte primero con un elocuente Te amo, mi princesa. Te amo, mi reina reinante. Quizá decirte cosas directamente como que Me gustan tus pechos dulzones, que Me transtorna la densidad enmarañada de tu matita ensalvajando tu sexo, que Enajena mis sentidos el vibrar de tus caderas o el roce de tu tanga bajando por tus muslos. Tal vez sea mejor decirte que en estos días la figura más constante que he tenido de ti es la de una muchachita de mirada palomilla entre distraída y penetrante, de labios rosados proteícamente provocantes que de pronto se tornan sonrisas tenues, suaves, élitros en medio de un rostro que arrastran sin embages a soñar contigo envueltos en las sábanas de tu piel.</div><div align="justify"><br />Una chica con una minifalda azul y unas piernas soberamente estupendas está junto a mí en al estación del bus situada casi a la salida del hospital. Me inquieta su nerviosismo, el constante mira-mira a su reloj como quien dice sin decir nada Estoy tarde, díos mío. Carajo, voy a llegar tarde. Ese deambular desesperado me recuerda nuestro primer embarazoso encuentro en el aeropuerto. Tú sonrojando ante mis ojos coquetos que te tragaban, que te desnudaban y se metían en tu alma como un taladro sediento. Ese beso urgente y necesario entre frutas y alimentos empaquetados que exhibía el supermercado y que aumentó el rubor de tu rostro y el temblor de tu carne. La muchacha gira, mira una y otra vez su reloj. Tengo la sensación que quiere marcharse, dejarme solo en el paradero, sin embargo se queda, como si tuviera los pies pegados al pavimento o le pesaran algunas toneladas.</div><div align="justify"><br />Y si se fuera, me pregunto, yo no podría ir tras ella, me contesto, más bien pensaría en ti, me pondría a imaginar como la noche traga tu figura. Pensaría en la lejanía, en los miles de crecientes kilómetros que nos separan. Evocaría la ciudad donde habitas y sus calles arboladas y casi vacías. Claro, yo tampoco podría irme, imposible largarme sin ti, mi reina, mi vida, los lobos de la noche me devorarían. Tú eres mis salvoconducto en las fantasmales oscuridades. Por eso tengo el deber ineludible de decirte que tú eres mi muralla defensiva, la mano que levanta mis esperanzas, la luz que se hincha al final del túnel. Es que tú eres, sin duda alguna, la mano que encenderá la luz de la esperanza en los albas venideros.</div><div align="justify"><br />Los minutos corren a razón de sesenta segundos de deseos voluptuosos y se hace tarde, anochece velozmente en mi corazón, aunque creo que no es tarde para amarte, nunca será de noche para decirte en el oído que eres la flor que cultivo en el jardín de mis sueños, que soy el jardinero que cuida y alimenta el rosal de tus besos y caricias. Además, aunque me digan que es ridículo, un tanto melodramático declararte mi amor, enviarlo en los susurros del viento, en el eco de la lluvia que ahora cae y me moja el cabello, te amo más allá de las cordilleras, de los desiertos, de los ríos y en el lugar más claro de la luna. Y aunque el frío me reduzca a brisa mi voz está contigo en el bus que te lleva a casa luego de salir de tu trabajo.</div><div align="justify"><br />En el gimnasio la gente entra y sale, a pesar de los sudores no hay efluvios malignos. Terminada mi sesión de ejercicios, me cambio lentamente, pero sin llegar al exhibicionismo de algunos que se desnudan y caminan hacia la ducha con aires marciales de tener buen culo y un sexo envidiable. Salgo a la calle y el cielo sigue llorando inconsolable. De pronto una tristeza enorme me atraviesa hasta los huesos. Otra muchacha, envuelta de negro absoluto, camina a mi lado. Miro sus zapatos, sus tobillos, intento adivinar el arco de sus caderas y el bamboleo de sus senos. Sus ojos miran a uno y a otro lado, pero no me miran, no ven que yo la miro con curiosidad. Entonces me asalta tu mirada, me trepan tus besos sin escalas ni parametrajes y silvo los gemidos de Yo te amo... yo tampoco, Je, t’aime, princesita. Te veo bajar del bus y caminar distraída por esas calles semioscuras que te llevarán a casa.</div><div align="justify"><br />Bajo las escaleras que me conducen al subterráneo donde queda la estación del tranvía. Miro el teléfono móvil y me cercioro que nadie ha llamado ni ha enviado un mensaje. Una muchacha baja apurada haciendo retumbar los metales de las escaleras con sus tacones. Entonces tengo deseos de tener tu blusa con el escote más atrevido, tus pantys más sexys, tu tanga más exótica y diminuta, tu falda con el corte lateral para mostrar la firmeza erótica de tus muslos y también se me ocurre ponerme tus zapatos con los tacos más agudos, cruzar mi pecho con tus sostenes a manera de cananas y pintarme discretamente los labios con tu carmín preferido. Y claro, quisiera pedirte permiso para serte infiel, o sea, amar a tu sombra, a tu recuerdo y a esa mujer que en ti aún no he descubierto o que me sorprende cada vez que nos encontramos. Después escribir algo así como que soy el muchacho malo de la historia, el que fornicó con tres mujeres y le sacó cuernos a su mujer. Pero viene el tranvía y olvido estos antojadizos anhelos y pienso en tu boca, en tus besos, en el sabor de tu cuello y el perfume de tus cabellos.</div><div align="justify"><br />Me siento y a los pocos minutos ya estoy cabeceando, aunque el instinto me mantiene alerta para no pasarme de paradero. Siento la pesadez de los párpados. Pienso en tu sexo y sonrío, ah, me toca bajar. El viento barre la calle y la suave lluvia escarcha mi cabeza. Me duelen los pies y cuanto quisiera calzar tus graciosas zandalias de casa. También deseo hacer pis y acelero el paso, mis zapatos resuenan en las calles mojadas sin el habitual zapateo de cientos de transeúntes. Ya en casa voy corriendo al WC. Qué alivio expulsar los orines como un chorro humeante que estabas estancados en la vejiga. Me pongo cómodo, no sé si beber un té frente a la televisión o frente a la computadora. Finalmente decido escribirte, o por lo menos, volver a intentarlo para decirte que te extraño, mi conejita más amada.</div><div align="justify"><br />A duras penas logro abrir mi pecho, mi alma es una loca campana llevando en sus sonidos mi mensaje. Te digo que respiro tu valor y bebo la fe tuya en el hueco de tus manos. Me alegro saber que despiertas amándome como yo te amo, que eres la amiga que me comprende sin restricciones, la mujer que me ofrece refugio cada vez que mis fantasmas me persiguen, la amante que arde en todos mis deseos, la esposa que me ofrece su hombro en el instante más oportuno, la novia que me envuelve con los paños de su tierna timidez, la prostituta que se aviene a todo el arsenal de mañoserías con la dulzura de las noches más calientes.</div><div align="justify"><br />Ya no encuentro más palabras ni adjetivos para decir con mayúsculas cuanto te amo o decir simplemente ICH LIEBE DICH princesita mitad ángel y mitad demonio. Warmi, ¿imatataq mosqokuranki chisi? Yo siempre sueño contigo sonqito.</div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-9541372073884779112009-05-04T20:30:00.000-07:002009-05-04T20:45:16.579-07:00Dos poemas desde Cañete<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0TRgmTHXAGTOrSPZHSJdQulxxPK2knN84V7Ua0udq8MCYAvzbGm_Qv_5viPrhabM3jv-zHnZ8ltwwuwJpM_a-FZVKI9NosiSgOa6nIculJQKt5IAIR2TCxwd0ssQwZrzdPBvqxYDALR8/s1600-h/gfhfg.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332179096965660450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0TRgmTHXAGTOrSPZHSJdQulxxPK2knN84V7Ua0udq8MCYAvzbGm_Qv_5viPrhabM3jv-zHnZ8ltwwuwJpM_a-FZVKI9NosiSgOa6nIculJQKt5IAIR2TCxwd0ssQwZrzdPBvqxYDALR8/s400/gfhfg.bmp" border="0" /></a><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:85%;"><em>Erick Sarmiento<br /></em></span></div></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;">TRANSEUNTE INCORPORADO</span></strong><br /><br />Llapantan ccahuany, lo veo todo,<br />Y lo que no, lo siento,<br />Lo siento en los poros saturados de escombros:<br />Aliviados de una pena injustificable<br />Cruzan umbrales desolados, compungidos,<br />Adentrándose en silencios voluminosos, taciturnos.<br />Exponen secuelas hirvientes, monótonas:<br />Acelerando sus figuras anoréxicas<br />Con un rayito de esperanza.<br />(A lo lejos todos somos invisibles)<br />Al final, el mismo susurro de suela<br />Sigue rondando en mi cabeza.<br /><br /><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;">AL MEDIO DIA</span></strong><br /><br />Los olores copulan al medio día<br />La carne es envenenada, olvidada y estirada<br />Al medio día.<br />Al medio día la brisa les devuelve<br />Su recuerdo azulado.<br /><br />-todo es un loquerío-<br /><br />Las moscas no distinguen nada<br />Y los metales siguen siendo acariciados<br />Como a una madre.</div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-46574783179192647802009-05-04T19:54:00.000-07:002009-05-04T20:21:31.670-07:00Breviario<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjug-VsGxgAd7oxZy6SzABzPwwR2CVdzrdILSvR0JPvARX11zH01tou-dDB-77HRuss4kYDegqxOq_lfyzlSoDauEKshu-aOvWiW0ImiLzLqrvX09PUxapmBBHWgoPYzfDL2zQfHrY9_PU/s1600-h/Cria%20cuervos%20y%20te%20sacaran%20los%20ojos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332172882643096626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjug-VsGxgAd7oxZy6SzABzPwwR2CVdzrdILSvR0JPvARX11zH01tou-dDB-77HRuss4kYDegqxOq_lfyzlSoDauEKshu-aOvWiW0ImiLzLqrvX09PUxapmBBHWgoPYzfDL2zQfHrY9_PU/s400/Cria%2520cuervos%2520y%2520te%2520sacaran%2520los%2520ojos.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">El ave</span></strong><br /></div><div align="right"><em><strong><span style="font-size:85%;">Alberto Zelada</span></strong></em></div><br /><div align="justify">Descendió del cielo como respondiendo a un llamado. Nadie sabe de dónde apareció. Pero al mediodía ya estaba allí haciendo su sombra espiral y encerrando cada vez más a Nicolás que, tendido en medio de la plaza, no se percató de su presencia.<br />Trazó los últimos círculos y se detuvo cerca al cuerpo. El hombre parecía dormitar. Un periódico ambarino cubría su rostro del furor de la canícula.<br />El ave dio unos saltitos y examinó la escena. Sus ojos de negro brillante escrutaban a Nicolás que parecía inmóvil. Meneó la cabeza. Erizó las pequeñas plumas de su nuca y abrió las nocturnas alas. De pronto, con toda la majestad de saberse dueño de la situación, tronó con su voz.<br />Le vi acercarse. El hombre seguía quieto. ¡Nicolás!, grité.<br />Con algo más de confianza, el ave se le acercó. Yo sentí un escalofrío. Como si temiera lo peor.<br />Una ráfaga de viento se llevó el periódico y descubrió la faz de un hombre viejo. Una expresión cortada se dibujaba en su ajada tez. El ave se encaramó sobre su pecho.<br />Nicolás, Nicolás; despierta de una vez. Mira que estoy lejos y no puedo hacer ya nada por ti.<br />Entonces yo, Nicolás Ariaga, tuve que presenciar cómo le iban sacando los ojos a mi cuerpo muerto.<br /><br /><strong>Alberto Zelada.</strong> <em>Pacasmayo, 1977. Radicado en Trujillo. Es ingeniero mecánico. Publicó en la plaqueta Equinoccio. Es miembro del grupo “Legion” de Trujillo. Ha publicado también en las revistas Remolinos y Reflejo.</em></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-58042008208973450712008-10-19T18:42:00.000-07:002008-10-19T19:02:44.523-07:00Haikus o poesía japonesa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipOoWha6S6WKdBD5BgK-GyNcoiOBzUVoF6DzG7gMv27RL4oeL0E9X_q7mM9ZDIvIN6UUIyOIiktWP2tsFNtEyM2rSVLg6RORBXt1mO0U8szRSXQ7CE2cmx3DQq5FSHq8XDxffDHed-vFI/s1600-h/mano.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5259049782961339954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipOoWha6S6WKdBD5BgK-GyNcoiOBzUVoF6DzG7gMv27RL4oeL0E9X_q7mM9ZDIvIN6UUIyOIiktWP2tsFNtEyM2rSVLg6RORBXt1mO0U8szRSXQ7CE2cmx3DQq5FSHq8XDxffDHed-vFI/s400/mano.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong>Haikus</strong></div><div><br /></div><div align="right"><strong><em>Paul Quispe</em></strong></div><div><br /></div><div align="center"><strong>I</strong></div><div align="center"><br />Larvas se abren<br />los plátanos las miran<br />con gran envidia.<br /></div><div align="center"><br /><strong>II</strong></div><div align="center"><br />Paloma muerta<br />¿dónde debo entregar<br />estas dos cartas?</div><div><br /><br /></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiucMb-2hbfntEQTyEGBwjYOJsL4RNKUQ3NebRl4utsCoMHdsLaQv1jnmWJBIEMs3_3iFgNBn7sMVNUqU7rel9AulbjI-jzaw9CyXhlIOuKDiICVdn6d1mucm72aDeUTcyiXkR9Djvpv4k/s1600-h/SUPE.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5259048139944667330" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 110px; CURSOR: hand; HEIGHT: 139px" height="192" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiucMb-2hbfntEQTyEGBwjYOJsL4RNKUQ3NebRl4utsCoMHdsLaQv1jnmWJBIEMs3_3iFgNBn7sMVNUqU7rel9AulbjI-jzaw9CyXhlIOuKDiICVdn6d1mucm72aDeUTcyiXkR9Djvpv4k/s400/SUPE.JPG" width="129" border="0" /></a> <strong>Paul Quispe.</strong> (Huamachuco, La Libertad 1986). Primer Premio de Poesía Ciro Alegría 2007, Segundo Premio Nacional de Cuento Germán Patrón Candela 2005, Tercer Premio de Cuento CONALL 2007. Dirijo <em>Piel de Camaleón Editores y la Revista Literaria Granizolunar.</em></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-62698761077556671872008-10-17T09:14:00.000-07:002008-10-17T10:01:33.983-07:00Narrativa andina<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWMdbNXQz12HfMRLGj9NyCYOuFNee0YFhXv7zYqZMvD1Kly0qTO5z_fNoilYBaEkrXWTESp0yJE9VJW1-x4DhLvZ0ABfHVCWU5wSO17zJyopVApg7-11ueOhBJw22B9K1YDBvvsLHs_iE/s1600-h/animacion3.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5258162352036745618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 254px; CURSOR: hand; HEIGHT: 178px; TEXT-ALIGN: center" height="189" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWMdbNXQz12HfMRLGj9NyCYOuFNee0YFhXv7zYqZMvD1Kly0qTO5z_fNoilYBaEkrXWTESp0yJE9VJW1-x4DhLvZ0ABfHVCWU5wSO17zJyopVApg7-11ueOhBJw22B9K1YDBvvsLHs_iE/s400/animacion3.gif" width="291" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">Algo menos que un perro</span></strong></div><br /><div align="right"><em><strong>Sócrates Zuzunaga Huaita</strong></em></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br />El primer recuerdo que tengo de él son sus ojos acuosos atiborrados de paisajes e inclemencias, su boca desdentada y babienta que dejaba escapar gemidos de perrito desvalido, su sombrero gastado y sucio por cuyos agujeros asomaban los pelos de su coronilla como rebelde ichu de puna... Aún me parece estar viéndolo avanzar como un perro apaleado, arrastrando esas sus piernas torcidas e inservibles, ofreciendo a todos esa su expresión de infinito desamparo, aplastándose contra los rincones de la calle...</div><div align="justify"><br />Desde la plaza del pueblo hasta el principio de la calle principal empezaba a salir la gente para verlo. Entre ellos el taita cura, chismoso y novelero como nadie, bajaba las escalinatas de la iglesia, ostentando su impecable sotana blanca, abombando el vientre, acomodándose los anteojos. “Es un pecador –decía-. Por eso, Dios lo castigo”. Y afloraban las murmuraciones del resto: “¡Dirás nomás, pendejo! ¿Acaso no se cruzó en tu camino?”.</div><div align="justify"><br />Es que ya no era secreta la cosa.</div><div align="justify"><br />Corría el cuento de que el Satuko y el taita cura se encontraron, ambos, cara a cara, en la choza de la Constantina Quispe: el uno ingresando y el otro saliendo. ¡Y a la media noche, fíjese usted!.</div><div align="justify"><br />Es que dizque el cholo antes fue un hombre de juicio cabal, un cholo del carajo, con todas sus pertenencias corporales y mentales puestas en su debido lugar. Y, encima, con una pinta que para qué le cuento. Habían cholas que no podían resistir el embrujo de sus bigotes y su porte y su castellano bien hablado. ¿Qué hembras no pasaron por su debajo? Si hasta la mujer del gobernador mereció ese honor.</div><div align="justify"><br />Pero, como se sabe, que nadie está libre de las ocurrencias contrarias que suceden en la vida, el Satuko tuvo la desgracia de quedar debajo de una avalancha de piedras, la vez que se construía la carretera del pueblo: quedó con las piernas trituradas y el entendimiento dislocado. Así se convirtió en un despojo humano que se desplazaba por las calles del pueblo empujando su bola de ropas viejas y demás trastos inútiles. Mismo escarabajo él, qué caray. Por lo que lo llamamos: el Akatanqa Satuko.</div><div align="justify"><br />Algo menos que un perro, el pobre. Poquita cosa, él. Montoncito de harapos y mugre. Ojos legañosos. Sonrisa boba..</div><div align="justify"><br />-¡Mírelo, allí está!<br />-¡A qué culpa estará cargando esa cruz!</div><div align="justify"><br />Los muchachos de la escuela lo acosábamos a gritos; todos, chillando a un mismo tiempo, danzando a su alrededor, tirando de sus andrajos, arrancándole el sombrero para hacerlo desaparecer.... Venía para nosotros la obligación de permanecer adheridos a sus ojos brillantes; y él, que giraba la cabeza de un lado a otro, de rostro en rostro, como un mismo trompo...</div><div align="justify"><br />En una oportunidad, en el calor del juego, uno de nosotros -hecho del que posteriormente nos arrepentimos mucho- le reventó un cohete en los labios, detonante que iba dentro de un cigarro. Esa vez lo vimos llorar como un animal herido, sorbiéndose los labios sangrantes, profiriendo un gemido musical, tan doloroso y triste, que nos causó horror y repulsión.</div><div align="justify"><br />-¡Pobre Akatanqa!</div><div align="justify"><br />Fue aún peor la vez en que se presentó el Donato Taype; borracho empedernido como era éste, se puso a hacerle blanco de sus bromas pesadas: le embadurnó el rostro con excremento humano e hizo trizas sus harapos dejándolo casi desnudo. Al final, hasta como que quiso meterle el pájaro en la boca, entre risotadas y palabras obscenas.</div><div align="justify"><br />Nadie se atrevió a decir no a ese abuso. Las pocas voces de protesta que se dejaron oír se perdieron debajo de la risa.</div><div align="justify"><br />Esa noche, mi madre se puso histérica cuando le conté lo sucedido.<br /><br />-¡Olvídate de él! –estalló-. ¡Todos olvídense de él!<br />Y lloró como nunca la había visto llorar.</div><div align="justify"><br />En esos días, pensé que ella lloraba a culpa de tener un buen corazón, encerrada en la cocina, metida entre las mantas de su lecho, dándose lástimas y rezando con profundo fervor a los santos que se velaban en el altar de su cabecera. Pensé que ella lo apreciaba sólo por aquella relación tan simple que trae consigo el ser todos hijos de Taita Dios. Más de una vez, la vi correr hacia el Satuko llevándole un poco de comida en la escudilla del perro. Hubo aún una vez en que lo cubrió con un poncho cuando lo encontró mojado por la lluvia, arrastrándose sobre el lodo de la calle, tiritando y arrimándose a las puertas....</div><div align="justify"><br />-¡Buen corazón tiene doña Eulalia!<br />-¡Dizque hasta lágrimas echa por él!</div><div align="justify"><br />Así estuvieron ocurriendo las cosas hasta que, un día, el Satuko se apareció más aplastado y encogido que de costumbre.</div><div align="justify"><br />-¿Qué tienes, papacito?<br />-¿Qué te duele?</div><div align="justify"><br />Sentado aquí, como lo estoy ahora, recuerdo mis asuntos propios y pienso en lo que ellos habrán de ser en los tiempos que están por venir. Rememoro mi infancia que llega a modo de llovizna continua y me parece estar viéndolo, señor, allicito, en ese rincón de la calle, en momentos en que nos íbamos para la escuela. Y yo que me acerco a él llevándole el encargo de mamá: un pocillo de mate medicinal que él se lo bebe con avidez.</div><br /><div align="justify">Nadie pudo hacer nada por él.</div><div align="justify"><br />El mal lo fue consumiendo cada día. Aumentaron sus legañas y su mugre. Sus ojos, ojos de pajarito herido, fueron extinguiéndose poco a poco.</div><div align="justify"><br />Mi madre continuaba rezando frente al altar de su lecho.</div><div align="justify"><br />-¡Recógelo ya, señor de los cielos!</div><div align="justify"><br />Y una tarde, lo encontraron muerto en su covacha de cartones y esteras, más allacito de la escuela, un poco más acacito de las chacras de maíz, junto a la acequia de regadío.</div><div align="justify"><br />-¡Vamos a verlo!<br />-¡Dizque está como dormido nomás!</div><div align="justify"><br />Escapándonos de la clase, nos acercamos a su querencia. Estaba allí, tendido en su macabro silencio, sobre los cartones de su lecho, reposando en una quietud apacible, portando esos sus inolvidables ojos abiertos.....</div><div align="justify"><br />Había bastante gente a su alrededor. Todos agradecían a la muerte por haberse llevado lo que en nosotros era una herida cotidiana. Cuando retorné a casa, encontré a mi madre llorando frente a su culpa, frente a lo que era ella sin la presencia del perdón, y me dijo:</div><div align="justify"><br />-Perdóname, hijo mío. No debí ocultártelo. Se trata de tu padre que, al fin, ha dejado de penar...</div><div align="justify"><br />El sol ya se estaba ocultando tras los cerros...</div><br /><div align="center">.......................................</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="justify"><strong>SÓCRATES ZUZUNAGA HUAITA</strong></div><br /><div align="justify">Nació en Pausa, el 19 de octubre de l954. Es ganador de múltiples concursos literarios a nivel nacional e internacional entre los que destacan el Premio Nacional de Educación HORACIO en l994, l999, 2000, 2007 y 2008; en cuatro oportunidades el Concurso del Cuento de <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioPZHeNd_etMjeWRFNN-XyPDw2i0ScJshLkAjsyQp_ula8u9z4Czp-3BStcYkMxySxgHioEdrvGYolX4sjocMNEWNO53PI0YiqmV1PBf3g2qWz0x4AlfF5zWizoEaOiHQ6SSQvYwshplE/s1600-h/socrates_zuzunaga_huaita.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5258165598035828386" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 122px; CURSOR: hand; HEIGHT: 177px" height="262" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioPZHeNd_etMjeWRFNN-XyPDw2i0ScJshLkAjsyQp_ula8u9z4Czp-3BStcYkMxySxgHioEdrvGYolX4sjocMNEWNO53PI0YiqmV1PBf3g2qWz0x4AlfF5zWizoEaOiHQ6SSQvYwshplE/s400/socrates_zuzunaga_huaita.jpg" width="174" border="0" /></a>las Mil Palabras de la revista Caretas; Concurso de Cuento “Inca Garcilaso de la Vega” convocado por la Casa de España; Primer Premio de Literatura Quechua de la Universidad Federico Villarreal en cuento (2000) y en poesía (2006); Primer Lugar en el Concurso de Cuentos Infantiles en Quechua de la Asociación PUKLLASUNCHIS del Cusco en el 2000; ganador absoluto del Concurso Nacional Bilingüe de Cuentos WARMA KUYAY en el 2002; Primer Puesto en el Concurso Nacional de Cuento Infantil CARLOTA CARVALLO DE NÚÑEZ; Primer Premio en el Concurso Nacional de Cuento Infantil convocado por la Editorial SAGSA y la APLIJ; tres veces distinguido en las bienales de cuento Premio COPÉ; dos veces en el Concurso de Narrativa Breve Premio ÑANDÚ; Primer Puesto en el Concurso Magisterial de Cuentos Infantiles de la SUNAT; Primer Puesto en el Concurso de Cuentos del Seminario de Animación a la Lectura Peruano-Uruguaya; Premio Especial en el Concurso literario FESTICUENTO convocado por la Municipalidad de la Molina; Mención Honrosa en el VI Concurso de Cuentos de la Conferencia Episcopal Peruana y en el Concurso de los Viernes Literarios 500; finalista en el Concurso Latinoamericano de Cuentos en Buenos Aires (Argentina), en Puebla (México), en el Premio JUAN RULFO (Francia, París) y en el Concurso de Cuentos HUCHA DE ORO, Madrid, España; últimamente fue distinguido en el Premio Internacional ARTífice de Poesía de Loja (España) por su poemario LUZ DE BARRO (2006)...Ha publicado: <em>Con Llorar No Se Gana Nada, Florecitas de Ñawin Pukio, Recuerdos de Lluvia, Y Tenía Dos Luceros, De Junco y Capulí, Takacho, Takachito, Takachín, Taita Serapio, Tullpa Willaykuna, Zorrito de Puna, Kuyaypa Kanchariynin, Negracha</em>, entre otros…</div></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-36378061544492950922008-10-16T09:03:00.000-07:002008-10-16T09:18:32.631-07:00El cubismo en Boceli<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3mW0qKzK_POuuFXpHiB0R8b_snh4-dGphNvfExQHYT3xqp9JtH2szR_SIbaQfqRWZJqgOcnGk39jBxkn8CosfgkGUKbrixTTroSLbYAS1UIufn8DITKaAHOU8aK3O-K4lmxB0rJ78U30/s1600-h/mtp7large.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5257785673110299890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3mW0qKzK_POuuFXpHiB0R8b_snh4-dGphNvfExQHYT3xqp9JtH2szR_SIbaQfqRWZJqgOcnGk39jBxkn8CosfgkGUKbrixTTroSLbYAS1UIufn8DITKaAHOU8aK3O-K4lmxB0rJ78U30/s400/mtp7large.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><strong><span style="font-size:130%;">J-O-H-A-N-N-A</span></strong></div><div><br /></div><div></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY0eYMCUi6Szbr4RKD30OBrldWU4MUPhI2H24cZV9vSEIjp5ZNGmFQjVliefWVDuV76nOW-I0bwx67zhn_excBIAJIJsUGAfIE4JP_qhrwwy7GZ__OPSNp2ahYp2ne2PNobya4uK_JCl8/s1600-h/luisboceli.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5257784513891979826" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 166px; CURSOR: hand; HEIGHT: 123px" height="123" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY0eYMCUi6Szbr4RKD30OBrldWU4MUPhI2H24cZV9vSEIjp5ZNGmFQjVliefWVDuV76nOW-I0bwx67zhn_excBIAJIJsUGAfIE4JP_qhrwwy7GZ__OPSNp2ahYp2ne2PNobya4uK_JCl8/s400/luisboceli.jpg" width="175" border="0" /></a><br /><br /><div></div><br /><br /><div align="right"><em></em></div><br /><div align="right"><em></em></div><br /><div align="right"><em></em></div><br /><div align="right"><em></em></div><br /><div align="right"><em><strong>Luís Boceli</strong></em></div><br /><div align="right"><em>El amor es una regresión acuosa.<br />Nada, flota; soy tu eterno salvavidas ante Todo.</em></div><br /><br /><div>Johanna, acaba de tejer su corazón de quipu a mi alma.<br />Junta su pecho a mi pecho al contacto del estetoscopio; </div><div>nos sentimos infinitos en el futuro del hoy.</div><div></div><div>J-O-H-A-N-N-A, sintoniza el canal televisivo de mi alma, </div><div>me pierdo en los caminos infinitos de su nombre. </div><div>Tiene dos ene, </div><div>surgen ondas submarinas y radiofónicas al verle, </div><div>la última ecuación misteriosa del hombre en lo celeste, </div><div>¿qué agujero negro te creó?</div><br /><div>J-O-H-A-N-N-A, cuanto amo su masoquismo, </div><div>su celestial istmo, su danza del vientre. </div><div>La conocí cuando era nada. </div><br /><div>Cuando vivía solo y sin nadie que me diga que soy una sustancia de la nada y </div><div>esencia del todo universal.<br />Soy precisamente ello, </div><div>querido lector de mi Sistema:<br />Una hipotenusa en su blusa, </div><div>un dado atado de seis a sus labios de ajedrez.</div></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-78910170058419431372008-10-13T23:24:00.000-07:002008-10-13T23:52:10.717-07:00miradas de piedra<div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLpRdSTjmBMOpMryjfyEkmcKVOAH2n5RzF4u6XTpoizM8H41zxV2T_q5XnvyAjzzC8R5dGcbL7itnbypZKEaNI1foXXjl6L-zhwDhQmknhBI2x_-Ozs2mp1c3-9iEuiEyx_pgAGgfBVgY/s1600-h/jweyes3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256895953089402274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLpRdSTjmBMOpMryjfyEkmcKVOAH2n5RzF4u6XTpoizM8H41zxV2T_q5XnvyAjzzC8R5dGcbL7itnbypZKEaNI1foXXjl6L-zhwDhQmknhBI2x_-Ozs2mp1c3-9iEuiEyx_pgAGgfBVgY/s400/jweyes3.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>NO DIGAS PIEDRA DI ESTRELLA</strong><br /></span></div><div align="right"><br /><strong><span style="font-size:85%;">César Quispe Ramírez</span></strong></div><p>Sopla para que no seas el mismo animal <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9KrjN4CBbJML_fmayC6e06s8ebhMsRXC-y8eLXb16EiCL9uKQzaYans-SxYceRx4Z_asXFpkMYiDtKWz81PDAd8e3PAiA5VFUim3BKkS4OzxupXcmE4fmXvuxRS0J9rCfhq4G2xHBvxI/s1600-h/CESAR+QUISPE+RAMIREZ+III.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256898316394383586" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 119px; CURSOR: hand; HEIGHT: 154px" height="146" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9KrjN4CBbJML_fmayC6e06s8ebhMsRXC-y8eLXb16EiCL9uKQzaYans-SxYceRx4Z_asXFpkMYiDtKWz81PDAd8e3PAiA5VFUim3BKkS4OzxupXcmE4fmXvuxRS0J9rCfhq4G2xHBvxI/s400/CESAR+QUISPE+RAMIREZ+III.jpg" width="130" border="0" /></a><br />que se coloca pliegues marinos<br />cuando le sube el miedo<br />en la alteración del pan y las flores<br />Entre reflejo y reflejo repite las sílabas<br />y no invoques al fuego<br />solo sopla y aprende a vivir más cerca del sol<br />Abre la puerta<br />y recoge del sueño al ave<br />que se bate entre las ramas<br />Inúndate de agua mirando hacia el Sur<br />Recuerda que tienes los ojos grandes y la piel<br />crispada<br />ante los hincones de las agujas románticas<br /><br />No digas piedra di estrella<br />No digas llave </p><p>di sueño<br />di hombre<br />di máquina<br />di claridad </p><p>Descamisa la pulsación de las sílabas<br />y espera la señal de gracia<br />o intenta buscar la torre más alta<br />para pesarte el labio ingrávido<br /><br />Oye atentamente<br />el ruiseñor está dentro de ti<br />con la misma canción<br />donde el tiempo es casi nada<br />cuando buscas tu raíz por lo más vulnerable<br />y escurres por el viento<br />la embarcación colmadas de paisajes<br />y hoteles y gaviotas y cuerpos y veranos<br />y memorias</p>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-82243593895140683692008-10-13T23:01:00.000-07:002008-10-13T23:19:28.140-07:00un poema fresco<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbDKIN5d_9ifZTUvXF-8-KCeqkv6nUvoeinU1q73u84A1St00WQCynZtE6Q-KIe6olUSCv3GvXaF_uYGGfTLHt24Y_1BRiqbqqlQbiVB8vqqRCBBdNjvMqvQ3YWC_4lSjbd1zUXK04kMY/s1600-h/FONDO%20DE%20PANTALLA%20SANDIA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256887052073766050" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="231" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbDKIN5d_9ifZTUvXF-8-KCeqkv6nUvoeinU1q73u84A1St00WQCynZtE6Q-KIe6olUSCv3GvXaF_uYGGfTLHt24Y_1BRiqbqqlQbiVB8vqqRCBBdNjvMqvQ3YWC_4lSjbd1zUXK04kMY/s400/FONDO%2520DE%2520PANTALLA%2520SANDIA.jpg" width="355" border="0" /></a><br /><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">LA TARDE ES UNA FRUTA FRESCA</span></strong><br /></div><div></div><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:85%;">César Quispe Ramírez </span></strong></div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEF-wC21yI2-VLJHMu6icKYE28Z28RU7b2KhJSQ3Mipsl9APJ1c5-09elmqddpfhgJS6UQcsvK8Y5u6ev96reCLM9MODYqJfCAwYZXUU3hOXx8umQcCUkT6nDNKmwbECRrRScMS51Gu_I/s1600-h/CESAR+QUISPE+RAMIREZ+II.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256889636092219314" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 114px; CURSOR: hand; HEIGHT: 156px" height="171" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEF-wC21yI2-VLJHMu6icKYE28Z28RU7b2KhJSQ3Mipsl9APJ1c5-09elmqddpfhgJS6UQcsvK8Y5u6ev96reCLM9MODYqJfCAwYZXUU3hOXx8umQcCUkT6nDNKmwbECRrRScMS51Gu_I/s400/CESAR+QUISPE+RAMIREZ+II.jpg" width="79" border="0" /></a></div><br />Ven como ese verso caliente que consume<br />a dentelladas los sueños<br />ven para que en tu pecho broten las rosas<br />como estrellas<br />ven a este verano extenso a dejar tus gotas sordas<br />sobre mis peñas abiertas<br />Ven y desátame del reloj que ya es mediodía<br /><br />Afuera la tarde es una fruta fresca<br />que aletea por la ventana<br />esperando exprimir su jugo milenario<br />sobre nuestros cuerpos si se juntan<br /><br />Desátame para soplar<br />los ríos las palomas el tibio mar<br />que emergen de tu piel canela<br /><br />Dejemos ese ruido de la noche y bebamos<br />la mejor agua<br />de nuestros cauces<br />sin hacernos heridas con nuestros fuegos<br /><br />Busquemos el reposo como la paloma<br />busca tus cabellos<br />para reconstruir su nido<br />No oigas la campana del día que suena<br />como un perfume barato<br />Miremos el cielo y entreguémonos<br />en sus dedos de pájaro<br />Solo así podremos lamer la noche<br />Como animales salvajesJuan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-26969214654838858922008-08-26T20:53:00.000-07:002008-10-13T22:33:43.906-07:00¿Dulce amor?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIiG4eHkCnwMPHszuoQhgWKGAQvOSoCeFtE5OQDfNsJrbP2SLEj5Z-EUm21zxRKY8Dv5VBwVoRG8V0sIx62XZUgzEDm2c9r-wzUDAGs_MSfrafXsFzRbd1Kmf4tkuyU94vHZkv_QXUjhw/s1600-h/recorteVertical_Chi-YunLau.jpg"><span style="color:#c0c0c0;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5239044330031143730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="341" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIiG4eHkCnwMPHszuoQhgWKGAQvOSoCeFtE5OQDfNsJrbP2SLEj5Z-EUm21zxRKY8Dv5VBwVoRG8V0sIx62XZUgzEDm2c9r-wzUDAGs_MSfrafXsFzRbd1Kmf4tkuyU94vHZkv_QXUjhw/s400/recorteVertical_Chi-YunLau.jpg" width="253" border="0" /></span></a><span style="color:#c0c0c0;"><br /><br /></span><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#c0c0c0;"><em>UN DULCE MAL ENTENDIDO LLAMADO AMOR</em></span></strong></div><br /><br /><div align="right"><em><strong><span style="color:#c0c0c0;">por Pedro Lemebel</span></strong></em></div><br /><span style="color:#c0c0c0;"></span><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#c0c0c0;">El chico era guapo, un bombonazo de 20 años que parecía actor de teleserie, de esos figurines masculinos que aparecen en las revistas. Y Lucas era un buen actor conquistando a esa chica mustia que se enamoró de su pelito rubio castaño miel, que al sol daba el mismo viso oro viejo de la tintura Kólestón. Pero los cabellos de colores están de moda, los jóvenes también se tiñen el pelo. Y qué importa, si ella lo ama igual y le salta su corazoncito de tenca cuando lo ve, cuando sabe que va a llegar caminando arqueado con su bluyincito de marca, que le marca toda su humanidad. Con su polerita pegada al talle, como un guante de algodón que empapa el sudor de su guatita, de sus pelitos castaños que se le asoman ombligo abajo. Ella lo ama y no importa más, lo ama incondicionalmente, sin saber realmente qué es lo que le gusta del bello Lucas, el medio mino, tan quebrado en su manera de tomar el cigarro y levantar una ceja a lo James Dean. Y ahora que lo piensa, es igual a James Dean, a Jim Morrison, a Di Caprio, a todos juntos en un solo muchacho de tierno mirar.<br /><br />Lucas es precioso, y ella una niña simple quitada de bulla, que se extrañó un poco cuando se le declaró, porque de seguro a Lucas le llovían las chicas bellas, de todos los estilos, de todas las edades, de todas partes siempre lo estaban mirando. En la calle, en el cine, en la disco, en el parque, cuando va con ella de la mano las mujeres se dan vuelta a mirarle el culito. Pero Lucas no está ni ahí, porque ni siquiera las ve, y sólo tiene ojos y atención para ella que lo adora, que lo peina, que lo acaricia como a un bebé en sus cálidos brazos. Y a Lucas le gusta sentirse así, amado y necesario para una niña común, una chica que no es fea, es agraciada y simpática, pero todos sus atributos palidecen junto a ese dios nacarado, hermoso como un sol. Y tal vez a todos los hombres bellos les gusta dejarse querer así, dejarse mimar, dejarse regalonear sin hacer ningún esfuerzo en la tranquila balsa del Edipo amor.<br /><br />Pero una tarde en que ella lo esperaba en su ventana, mirando caer las hojas que alfombran el parque, le pareció distinguir su figura entre los árboles conversando con un desconocido, le pareció reconocer su cuerpo varonil acinturado por el brazo de aquel extraño. Y ya más segura, identificó a su bello Lucas tan contento, tan feliz abrazado a ese hombre, que tal vez era un viejo amigo. ¿Por qué no?. Un compañero de colegio, un vecino de su barrio, un amigote de farra. Total, a Lucas lo quiere toda la gente, que lo saluda, que lo toca, que lo abraza cariñosa. Pero nunca tan apretado, nunca tan cerca, se dijo ella viendo como la pareja buscaba la sombra de la foresta. Viendo como la mejilla de aquel extraño rozaba la de Lucas, buscando su boca, mordiendo su rosada boca en un beso mojado y sin salvavidas. Nunca tan amigos, pensó ella, mientras un velo de lágrimas le enturbiaba el paisaje. Nunca tan amigos, se repitió cerrando la cortina, sabiendo que nunca más lo volvería a ver.<br /><br />Y de Lucas nunca más se supo. Acaso presintiendo el descubrimiento, nunca más volvió donde ella, la chica descorazonada por aquel mal entendido llamado amor. La chica simple que, al pasar el tiempo, pudo perdonar al bello Lucas, repitiéndose incansable que tal vez ese hombre era un amigo, que eran sólo amigos hombres que se dejaban querer bajo la sombra otoña y bisexual de un parque.<br /><br /><em><strong><span style="font-size:85%;">(Este texto esta basado en la canción “Lucas” de Rafaella Carrá)</span></strong></em></span></div><span style="color:#c0c0c0;"><br /></span><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#c0c0c0;"><em><strong>Pedro Lemebel</strong></em> (Santiago de Chile, 1955) inició su participación activa en el medio c</span></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisBM9L8ghTVRp7QIS6VQBcztAvcXxSlEd4YmdFfW3yvUHoaJX3yo1IVbVh9Inn4JW1pkh6FSXQKtox_vCxz-j7rIT013QNTiGKxcQQDoTt2MNyzhSEyyVluY_f5tKoIGTDRLBFHtqKYH8/s1600-h/2374000840_e09a0f9b16.jpg"><span style="font-size:85%;color:#c0c0c0;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5239046981901472338" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; HEIGHT: 141px" height="264" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisBM9L8ghTVRp7QIS6VQBcztAvcXxSlEd4YmdFfW3yvUHoaJX3yo1IVbVh9Inn4JW1pkh6FSXQKtox_vCxz-j7rIT013QNTiGKxcQQDoTt2MNyzhSEyyVluY_f5tKoIGTDRLBFHtqKYH8/s400/2374000840_e09a0f9b16.jpg" width="195" border="0" /></span></a><span style="font-size:85%;color:#c0c0c0;">ultural de su país en 1987, con el colectivo artístico Las Yeguas del Apocalipsis. Hoy, veinte años después, Lemebel es uno de los escritores más notables de Chile. Sus crónicas de temática y atmósfera ligadas al mundo gay en confrontación a las normas sociales, han trascendido las fronteras sureñas para ser reunidas en más de un libro: <em>La esquina es mi corazón</em> (1995), <em>Loco afán</em>, <em>crónicas de sidario</em> (1996), <em>De perlas y cicatrices</em> (1998) y <em>Zanjón de la aguanda</em> (2003); Lemebel también ha escrito la novela <em>Tengo miedo, torero</em> (2002) y el libro híbrido <em>Adiós mariquita linda</em> (2005).</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#c0c0c0;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#c0c0c0;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#c0c0c0;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#c0c0c0;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#c0c0c0;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#c0c0c0;"><strong>Nota:</strong> Agradezco la colaboración del escritor Pedro Lemebel por su generosidad al contribuir con la edición de éste blog, lo cual llena de mucho valor a nuestro arduo trabajo de querer contribuir al crecimiento cultural de éste país.</span></span></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-20368916097835282592008-08-26T11:27:00.000-07:002008-08-26T20:02:38.967-07:00Un poema a las chicas malas<div align="center"><strong><em>El poema que acabo de postear saldrá próximamente en la revista de literatura: "los zorros" en su edición número 7. Acá los dejo con el poema:</em></strong></div><div align="center"><strong><em></em></strong> </div><div align="center"><strong><em></em></strong> </div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6VQ3TzLKNkzUiODXQkkAskVQJcGJgaFURr-E1VpNbK0JDoLC2d0Shd5K5myXguhIvo6cuDb3nLvCcVQZrnLMvHIeqyzr1vgJ2bsHmPqfjUW9hnBIBJewmqQNwXVyL27KW-BgGnNDlD3w/s1600-h/yace.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5238896187397562466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6VQ3TzLKNkzUiODXQkkAskVQJcGJgaFURr-E1VpNbK0JDoLC2d0Shd5K5myXguhIvo6cuDb3nLvCcVQZrnLMvHIeqyzr1vgJ2bsHmPqfjUW9hnBIBJewmqQNwXVyL27KW-BgGnNDlD3w/s400/yace.jpg" border="0" /></a></div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;">El encanto de las prostitutas</span></strong><br /><br /><br /><div align="right"><em><strong>Teófilo Villacorta Cahuide</strong></em></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSt0YW05-V97mXUjym7a1-cIV4561gonHYQCF5nP5PxDxW-P8TtkJxJSh2HFOHHlM8rSwpdWfPInVCVr8zJ4992moC_gjopM40zQ-KULc3An0n9nRFJOC10QfLHgc3I7Z48VZFk6spqbU/s1600-h/foto+Cahuide.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5238897100248176514" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 134px; CURSOR: hand; HEIGHT: 101px" height="168" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSt0YW05-V97mXUjym7a1-cIV4561gonHYQCF5nP5PxDxW-P8TtkJxJSh2HFOHHlM8rSwpdWfPInVCVr8zJ4992moC_gjopM40zQ-KULc3An0n9nRFJOC10QfLHgc3I7Z48VZFk6spqbU/s400/foto+Cahuide.jpg" width="162" border="0" /></a><br />¡Y nosotros que palpábamos<br />el encanto de las prostitutas<br />con el movimiento frenético de nuestros cuerpos!<br /><br />Adolescentes éramos<br />y los burdeles olían a mar, a bonanza.<br />El perfume sagrado de las cervezas<br />movía la gracia de estar allí, copulando<br />con la desbaratada risa de unos labios encendidos<br />y el sabor de un rancio poema de amor<br />trágico<br />como la leche cortada de mi pubertad.<br /><br />Allí aprendí a navegar<br />en ese ondular de cuerpos desnudos<br />que a veces tiene olor a muerte.<br /><br />Allí encontré la belleza de un instante<br />el beso ebrio e inconsciente<br />la paz en medio del jadeo.<br /><br />Allí, en la incongruencia de amar lo absurdo,<br />encontré la puerta a la realidad<br />la sinceridad del alma desnuda<br />en esos cuerpos que me dieron su goce furioso<br />efímero<br />pero marcado por la navaja de la memoria.<br /><br />Y nosotros, ampulosos, corríamos con el salario<br />sobre ese piso de espuma olorosa<br />donde bailaban sin calzón y sin corpiño<br />reventando de placer en esa túnica alabastrina<br />que volaba con la música alargada<br />adherida a nuestra tímida desnudez.<br /><br />Ese delirio fugaz era el cielo, bajando<br />con la última gota<br />de nuestra imberbe secreción.Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-39451398421727395192008-08-22T18:33:00.000-07:002008-08-26T21:57:48.583-07:00EL MISTERIO Y LA FURIA<div align="justify"><br /></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">El líder de las barras bravas se mató jugando a la ruleta rusa</span></strong></div><div align="justify"><br /></div><p align="right"><strong><em><span style="font-size:85%;">Por: Luís Miranda</span></em></strong></p><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguIrC_sOVAjnqRdiJlZJdL22qRkiop8i5J1Wx4khMN8Zn67kbJvY8MAvJABUxq8UBEbC6E90cvAcFKCXgQuHXu-U9cUrzk0mx9j3j7SCaJlN8ljSy_hNKeCLnHpWxaq4BoihNUHlyxgW4/s1600-h/luis.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5239053940829762562" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguIrC_sOVAjnqRdiJlZJdL22qRkiop8i5J1Wx4khMN8Zn67kbJvY8MAvJABUxq8UBEbC6E90cvAcFKCXgQuHXu-U9cUrzk0mx9j3j7SCaJlN8ljSy_hNKeCLnHpWxaq4BoihNUHlyxgW4/s400/luis.jpg" border="0" /></a></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /> </div><p align="justify">Misterio apoyó el revólver detrás de la oreja, tiró del gatillo y se derrumbó en la cama. “No te juegues así. Levántate, huevón”. Los cinco chiquillos que se habían amanecido con él bebiendo en su cuarto de Jesús María sintieron de golpe que el alcohol dejaba de hacerles efecto. Cuando lo levantaron vieron un charco rojo en el cubrecama. No era broma. Misterio se había matado. </p><div align="justify">Eran las 8:30 de la mañana del sábado 7 de junio de 1997. Estaban celebrando el aniversario de la Barra de Oriente. En el piso se veía restos de pollo a la brasa al lado de un par de botellas vacías de ron Pomalca blanco y un whisky James Martins. Minutos antes, Misterio había sacado del ropero su enorme Taurus calibre 38, que había conseguido hacía menos de un mes. Descargó cinco balas y las arrojó al suelo. Dejó una en el tambor. Los muchachos, de diecisiete a veintidós años, no querían mostrar miedo. En diciembre del año pasad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0IDZ7oX-kqQIX66jBdRiU2VtjTx3ltEyUMy4JShA1-KTeDNYu0w5z2-RMup5bbH_hByH1Kk3jgxQuLm7qWvNEgq80mSrmHw2yrU6HrlEIEE7ii8iuAsD-FGrI80rHMrHkVpBo3Kqz09o/s1600-h/misterio02.1[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237526124832546418" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="298" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0IDZ7oX-kqQIX66jBdRiU2VtjTx3ltEyUMy4JShA1-KTeDNYu0w5z2-RMup5bbH_hByH1Kk3jgxQuLm7qWvNEgq80mSrmHw2yrU6HrlEIEE7ii8iuAsD-FGrI80rHMrHkVpBo3Kqz09o/s400/misterio02.1%5B1%5D.jpg" width="221" border="0" /></a>o Rukely, miembro surcano de Trinchera Norte y amigo de Misterio, se había destapado el cráneo jugando a la ruleta rusa. ¿Quería imitarlo?Misterio llevaba su foto en la billetera. En sus momentos de alcohol y sentimentalismo inevitable, la contemplaba. Tenía fea borrachera, asegura uno de sus amigos. “A ver, quién es capaz”, dijo, valentón, y se pegó el primer gatillazo en la sien. Sin bala. Él no tenía miedo, carajo. ¿Ellos sí? El arma apuntó el estómago de uno de los muchachos. Hizo click. Otra vez sin bala. Oe, loco, no te juegues así. Orgulloso de su arrojo, Misterio viró el arma contra sí mismo y apretó. El proyectil salió por el otro lado de su cabeza ¿Lo habría hecho a propósito? ¿No notó que la única bala del tambor se había acomodado para matarlo?“Su sueño de toda la vida fue tener una pistola –dice su prima Karín Angulo–. Una pistola o una moto. Le decíamos: si te compras la moto, cómprate también tu ataúd, porque, como era loco, pensábamos que se iba a matar. Pero se mató con la pistola”.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Fue un sueño que pudo comenzar cuando, en octubre de 1995, dibujando con pintura en spray las letras que anunciaban el nacimiento de la barra de Lurigancho, un sujeto que se declaraba hincha del club Alianza Lima disparó desde un automóvil en marcha y mató a Caradura, su mejor amigo, cuando en realidad el proyectil había estado dirigido a Misterio. En el ropero del cuarto que compartía con su abuela, en su casa de Mangomarca, San Juan de Lurigancho, hay una diminuta inscripción: Caradura vive en mí. Está escrita con tinta roja.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">O que pudo iniciarse con un deseo de venganza, cuando luego de robarle el polo de franjas azules a un aliancista, dos meses después de la muerte de Caradura, mientras apoyaba a la gente de la Turba en Magdalena en una pelea de pandillas, se agarró a puñetazos con un policía y recibió un disparo a quemarropa. Tuvo suerte. La bala no tocó ni arterias ni huesos. Pero le quedó el dolor del maltrato en el hospital y en la delegación. Y, lo que le daba más rabia, él estaba desarmado. <blockquote></blockquote></div><div align="justify"></div><div align="justify">La noticia empezó a correr de esquina en esquina por todos los barrios peloteros de Lima. Misterio, el presidente de la Trinchera Norte, uno de los líderes más recios y queridos del submundo de las barras bravas, se había suicidado con su propia arma. Desconcertante. Todos recordaban haberlo visto alegrón, vociferante y atareado con las responsabilidades que demanda la presidencia de Trinchera. Realizar coordinaciones con la directiva del club Universitario de Deportes, comprar pasajes para que la barra pueda viajar a provincias siguiendo al equipo crema, repartir entradas al Estadio entre los treintaiún jefes de barras distritales, visitar auspiciadores y, sobre todo, liderar el trabajo más entretenido: la organización de la barra para que sea el duodécimo jugador de Universitario, inspirarla, motivarla con palabras, cánticos y diversas sustancias antes de ingresar al estadio. <blockquote></blockquote></div><div align="justify"></div><div align="justify">También, y ése era el fin jamás oculto de la Trinchera, preparar el frente de guerreros para golpear, patear y escupir a los hinchas de los equipos enemigos. Haciendo esto se le podía ver en su entera dimensión: era un parador nato, un cabecilla que iba a la vanguardia de su gente sin retroceder jamás, capaz de matar por su equipo, su gente, su barrio, si hubiera sido necesario. Por eso lo respetaban.<br /></div><div align="justify">Lo recuerdo con nitidez. Nunca lo vi riéndose. Me saludó con un breve movimiento de cabeza el par de veces que me lo crucé en la antesala de la revista donde me ganaba la vida. Era pata de uno de los editores. Le respondí igual. Lo veía con más frecuencia a la puerta del edificio, en la reja de la Bolsa de Valores. Pero ahí nunca saludó. Un compañero de trabajo interpretó que él lo miraba con odio. En realidad miraba así a todos. Tenía ojos de loco. Entonces pocos sabían quién era Misterio.Dos muchachos llegaron a la sencilla casa de tres pisos en calle Los Keros de Mangomarca a dar la mala noticia. La familia se quedó muda. ¿Se había matado? Desde que tienen memoria, tía y tío Angulo Marchand sólo habían recibido quejas de su hijo adoptivo y sobrino. Lunas rotas, muros pintarrajeados, fugas del colegio, broncas, rebeldía, secundaria inconclusa, drogas, pésima reputación en el barrio, robo de un objeto religioso, más broncas. Mientras los cuatro hijos de la familia se portaban como angelitos, el adoptivo realizaba estropicios por todos ellos juntos y más. Ahora recibían una noticia que era como una boleta de mala conducta que tarde o temprano iba a llegar: alguien de la familia debía ir a la morgue del hospital Loayza para reclamar su cuerpo, pues se había matado con su propia arma, la misma arma grande y pesada que dió a guardar a su prima Karín las pocas veces que visitó a su familia en la casa de San Juan de Lurigancho.Ella quiso disponer los servicios mortuorios. Llevó a la morgue un polo de la U porque creyó que era lo justo, un jean y una camisa que halló por allí, refundida, pues Misterio se había mudado hacía veinte días al cuarto de la calle Mello Franco, en Jesús María, llevándose casi toda su ropa, diciendo que la barra iba a pagarle la habitación, en medio de una sensación de estar yendo por fin a un lugar donde nadie le reprocharía sus horarios de lacra social.De hecho, siempre se las había ingeniado para disfrutar de libertad. Trabajó desde muy pequeño para comprarse su propia ropa, como si la dignidad y el orgullo fueran cualidades innatas, algo que no le dejó volverse un niño tímido, que lo hizo, al contrario, un muchacho resuelto. Nacido para la calle, donde estaban los negocios y la vida.La niñez de Misterio o Percy Rodríguez Marchand, como lo bautizaron sus padres, no fue muy afortunada. A los diez meses de nacido su madre murió de un triple paro cardiaco. Le habían recomendado no procrear, pero la joven de veinte años corrió el riesgo. Al poco tiempo, su padre lo abandonó. La familia de su madre se hizo cargo del bebé. Percy se crió con sus tíos como quien vive en un hogar prestado. A pesar de que toda su familia simpatizaba con el equipo de Sporting Cristal, especialmente su padrastro, trabajador de esa compañía cervecera y favorecido con acceso gratuito a los enfrentamientos del equipo celeste, al niño le bastó una vez el juego de Universitario de Deportes para convertirse en un vehemente hincha. La U no era un equipo frío, calculado, sino lleno de pasión y sentimiento. Esas cualidades lo marcaron, recordaba Misterio. A los diez años se escapó del colegio para ver jugar a su equipo en el Estadio Nacional. Siempre se las arregló para no pagar el ingreso. Por las buenas o las malas. Hasta que la policía lo capturó una vez con mil entradas. Tenía doce años. ¿Cómo las consiguió? Su familia lo trasladó a un colegio religioso, pero no tardó en ser expulsado. </div><div align="justify"><br />Durante unos meses fue jugador de fútbol y su ímpetu más que su virtuosismo lo llevó a estar en el equipo de reserva de Universitario, pero la detección temprana de un soplo al corazón lo hizo renunciar al juego profesional.<br /></div><div align="justify">Misterio empezó a jugar por la U en otro tipo de canchas. Conoció los hinchas de barrios más aguerridos, El Agustino, El Rímac, y se hizo conocedor de sus maniobras. Se ganó el respeto desde que le sacó la mierda a un pavo, apelativo que reciben los fanáticos del Sporting Cristal, que se atrevió a gritar gallinas a su mancha que tomaba sol en una esquina. En un día memorable, conoció a los fundadores de Trinchera Norte, un grupo de hinchas con antecedentes que surgió en 1988 como reacción ante la pasmosa mansedumbre de la Barra de Oriente de la U, que jamás enfrentaba a los comandos aliancistas, dando sustento a su apodo de gallinas. Hizo suya su consigna: defender el honor crema a cualquier precio.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Pero pronto conoció la decepción. Le molestaba hablar de eso, pero no desconocía los manejos corruptos de los dirigentes de la barra. Cuando tuvo la oportunidad, presentó su postulación a la dirigencia de la organización juvenil. En 1997 consiguió ser elegido presidente de la Trinchera Norte, con un notable apoyo. Su entusiasmo en la presidencia contagiaba. Su bondad sorprendía. ¿No era él quien pedía dinero a los jugadores del equipo crema para que la barra famélica tuviera qué comer en las horas previas a los partidos? Soñaba con quitarle la fama delincuencial. Sólo soñaba. Porque las calles, luego de los partidos, eran campos de batalla. Si no te defendías, te masacraban. Además, la gente inevitablemente quería bacilarse y no siempre había plata para hacerlo. Y el dinero a veces estaba en los bolsillos equivocados.Karín encontró el cuerpo desnudo envuelto en una bandera crema. La Trinchera ya se había ocupado del cadáver. Pidió al hombre de la funeraria que vistiera a su primo muerto. Pero tuvo curiosidad. Examinó las heridas. Tenía el ojo izquierdo negro y un agujero de entrada detrás de la oreja y otro más hacia el extremo opuesto del cráneo. El hombre atractivo, viril, que había sido su primo lucía indefenso en un ataúd. Pese a su fama de mujeriego, mantuvo una relación de siete años con su enamorada Giovanna, también de Mangomarca. Planeaban casarse. Percy se había comprado un juego de muebles, una cocina, un vhs y un juego de comedor. El dinero que ganaba en la Bolsa de Valores, donde había aprendido a pasar acciones para ganarse el pan, era lo mejor que había recibido de otras manos en su vida. Antes se había roto el lomo como mecánico de la empresa cervecera Backus y había quemado suelas como vendedor callejero de libros y cadenas de fantasía. El progreso le llegaba a los veintiséis años en forma de electrodomésticos, cable, una Taurus calibre 38. </div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Le faltó la moto.Karín estaba sorprendida. Veía largas colas de chiquillos estacionadas ante la casa durante el velorio, adolescentes que lo lloraban sin consuelo, cantándole a coro Misterio vive en mí, Misterio vive en mí, Misterio vive en mí, era para lagrimear de pena y de emoción. Pena y emoción exageradas cuando unos jóvenes, inspirados por algo inexpicable, sacaron la tapa del ataúd, abrazaron el cuerpo rígido de Misterio y le pusieron el polo crema de la barra de Agustinorte y, cuidadosamente, una viscera con el emblema de la U; la familia dejándolos hacerlo, como si el muerto no fuera de ellos sino de todos esos muchachos alcoholizados que moqueaban sin consuelo como si se les hubiera muerto el papá.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Dos días velándolo. Karín seguía sorprendida. Se acordó que la única vez que vio tanta gente en casa fue cuando Misterio cumplió veinticinco años. Hizo una anticuchada, llegó toda la Trinchera y ella, buena negociante, vendió cuarentaiocho cajas de cerveza. Al siguiente día misa de cuerpo presente en el estadio Lolo Fernández. El cura oficiando seriote y profesional. Luego, la vuelta de despedida al gramado, los huérfanos colgándose del cajón, coreando no se va, no se va, Misterio no se va. Pero la familia angustiada porque el entierro pagado por un canal de televisión en el cementerio Parque del Recuerdo estaba programado ese mismo día para las cinco y ya eran las cuatro y cuarto de la tarde, y la chiquillada no dejaba subir el féretro a la carroza para que su cabecilla no terminara de despedirse. Engañándoles el lugar del sepelio, porque no había espacio para tanta gente en el camposanto. Finalmente, el cajón descendiendo despacito al fondo de la fosa en olor de gloria, amigos cubriendo el ataúd con una bandera crema de quince metros y gorras y flores. Para el líder muerto por una temeridad y por una estupidez.<br /></div><div align="justify">Duda cruel cruzando las cabezas de los familiares. ¿Alguna vez tendremos nosotros un entierro así? </div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-2885742957631703152008-08-22T18:04:00.000-07:002008-08-22T18:26:40.265-07:00Poesía Urbana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJy7uDRTLCusACJQA_T1nzwpnKgHpVRVYUXI9IlPnOdj699gFZrxtbnKlPOKK0YvPMhPPLLFQlHwxY_g33KKWy7O_gVq9cmzAeT7tmqVin1vkNaHHAnp8L_go2h15BmR05ZnQftJI9JZ0/s1600-h/piranitas[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237517448462331778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJy7uDRTLCusACJQA_T1nzwpnKgHpVRVYUXI9IlPnOdj699gFZrxtbnKlPOKK0YvPMhPPLLFQlHwxY_g33KKWy7O_gVq9cmzAeT7tmqVin1vkNaHHAnp8L_go2h15BmR05ZnQftJI9JZ0/s400/piranitas%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><span style="font-size:130%;"><strong>Umbral</strong></span></div><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:85%;">Augusto Rubio Acosta</span></strong></div><br /><br /><div>Se internó en los basurales<br />del rico Progre<br /> ( al fondo hay sitio )<br />se acercó a los pasteleros del reservorio<br />para preguntarles por Dios<br />sospecharon de la ingenuidad de sus palabras<br />del reportaje hirviendo<br />de los abismos de sus vidas…<br />¿Quién mierda eres para hablarnos<br />de los últimos tronchos del verano?<br />¿por qué preguntas por la soledad de los cañazos<br />en la refri abandonada de tus días?...<br /><br /><br />Un día causa<br />nos dijeron:<br />“nunca se acuesten en los pasadizos”<br />(por ahí caminan vivos y muertos)<br />“jamás confíen en los periodistas”<br />(esos cojudos que lo cambian todo)<br />por eso jateamos aquí<br />sobre el colchón de panca<br />y nuestra muerte joven<br />aquí estamos<br />vivitos<br />gritando<br /> ( y fumando rico )<br />sobre esta pampa<br />edificaré mi casa<br /> ( soli )<br />adentro florecerán mis yerbas<br />y habrá de macerarse<br />el amargo licor de nuestra historia.<br />Pero ¿a quién le importan<br /> ( reportero )<br />tus poemas de pollada?<br />¿a quién carajo las patrañas<br />culturosas y cojudas de tu vida?...<br /><br /><br />Se internó en los corralones<br />de la noche<br />para preguntarse<br />si esa terca soledad aún lo habita<br />o si ya es indubitable<br />el tiempo la certeza<br />la pisada<br />de su nueva vida.<br /> </div></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-18568201840262875092008-01-04T19:43:00.000-08:002008-01-04T19:55:40.863-08:00poema a Freud de Augusto Rubio Acosta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZjJLEVCP0Nm2AVeqaVIUEwMf7BC7IQ_DqYPbvXuQv_bO58uCQK-0K5QNqnmmGMaylXGqoKcZvOqVLssBrPTfCFid8mw0Kip0XMRA0yBstNrd36QW17KQj9F7B_zhDfOlqSTtb6UMZ2eo/s1600-h/freud.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151836014492318866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZjJLEVCP0Nm2AVeqaVIUEwMf7BC7IQ_DqYPbvXuQv_bO58uCQK-0K5QNqnmmGMaylXGqoKcZvOqVLssBrPTfCFid8mw0Kip0XMRA0yBstNrd36QW17KQj9F7B_zhDfOlqSTtb6UMZ2eo/s400/freud.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">Encuentro con Freud en la Parada El Progreso</span></strong></div><br /><div></div><br /><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">Qui addit scieniam<br />addit et dolores</span></em></div><br /><div></div><br /><div align="right"><strong><em><span style="font-size:85%;">Augusto Rubio Acosta</span></em></strong></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Amaneció en el bar<br />interpretando mi insomnio<br />mordió una papa amarilla con euforia<br />y repitió el pellejo reventado<br />( a dos lucas y media el plato )<br />se solidarizó con Copérnico<br />Darwin Marx<br />y con la barba insulsa de Charcot<br />los fruteros preguntaron por él<br />al ver su foto en el periódico<br />se palteó con el cireo del ruquerío<br />( fui fuiiu… )<br />en el jirón Victoria<br />se disfrazó de predicador chamán<br />candidato a palaciego<br />y junto al monumento al cachaco<br />( desconocido )<br />ofrendó su conocimiento al mar.<br /><br /><br />… En mi gobierno<br />los sueños de los niños<br />( proscritos )<br />tendrán sentido<br />aunque ellos jamás lo sepan<br />lo que suceda en sus cabezas<br />me será comunicado<br />y aflorará el inconsciente<br />vital bestial y asqueroso<br />que nos ha hecho como somos<br />que ha reprimido nuestra voz<br />hasta hacerla insignificante<br />censurando el mejor matiz<br />de nuestra perdición.<br /><br /><br />Onírico y verás<br />( con pinta de reforma agraria )<br />un pelador de pollos<br />preguntó por el dibujo el casillero<br />el numerito a marcar<br />en la cédula de sufragio<br />en su humanísima condición de globalizado<br />un maruchero se inspiró:<br />por qué michi no pegas tu cacharro<br />en los postes causa no seas cojú…<br /><br /><br />Las pachangueras al costado del puente<br />nos ofrecieron champú cuando nos fuimos<br />en las chinganas de Jorge Chávez<br />bebimos a borbotones el brebaje vulgar<br />de nuestras propias desgracias<br />estoy cansado de reflejarme en las chairas<br />aberraciones y neurosis<br />harto de la mustia luz de los semáforos y silbatos<br />que no me dejan prolongar mi tiempo<br />y soñar<br />estoy lejos de Bergasse 19<br />de Viena inerme de las frutas podridas<br />y de la histeria de su mar.<br /><br /><br />La primera vez que Freud visitó El Progreso<br />una verdad descalza gris e impronunciable<br />inundó como una correntada violenta<br />esa intensa letanía el jardín inexistente<br />de nuestra invisible infancia.<br />Hemos perdido el entusiasmo Sigmund<br />no escribiremos más<br />ahora nos toca soñar.</div><div> </div><div align="right"><strong><em><span style="font-size:85%;">www.mareacultural.blogspot.com</span></em></strong></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-17055902366194151962008-01-04T19:16:00.000-08:002008-01-04T19:43:11.114-08:00una crónica de fin de año<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuMKkEDykDL_5cvFioD0OdJqNaNrZFXghKFNm_3kNXvSrPfS287PHL0MjJzucA3mKVpZqfOm9spnrimQDJUTNeEyfDqbYiUNvdJ64-iHFjJKm_61urxK2YZzXtoPnxLupAsaevAgfB3Tk/s1600-h/brindis+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151832342295280770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuMKkEDykDL_5cvFioD0OdJqNaNrZFXghKFNm_3kNXvSrPfS287PHL0MjJzucA3mKVpZqfOm9spnrimQDJUTNeEyfDqbYiUNvdJ64-iHFjJKm_61urxK2YZzXtoPnxLupAsaevAgfB3Tk/s400/brindis+1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="right"><strong><em><a href="http://mareacultural.blogspot.com/2008/01/con-jagger-beatles-maravilla-y-chacaln.html"><span style="font-size:130%;color:#000000;">Con Jagger, The Beatles, Maravilla y Chacalón</span></a></em></strong></div><br /><div align="right"><strong><em><span style="font-size:85%;"></span></em></strong></div><br /><div align="right"><strong><em><span style="font-size:85%;"></span></em></strong></div><br /><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">Here comes the sun,</span></em><br /></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">here comes the sun </span></em><br /></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">and I say it's all right</span></em></div><br /><div align="right"><strong><em><span style="font-size:85%;">Augusto Rubio Acosta</span></em></strong></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Diez de la noche. Avenida Gálvez. Treinta y uno de diciembre. Escuchando la música extraviada que vomita algún parlante colorido a mitad de nuestra cuadra (va a haber tono), avanzamos a pie esquivando las bolsas de basura abiertas y las cajas de panetón inmundas regadas en la acera, camino al malecón.<br /></div><div align="justify">Si quieres saber de mi vida, anda pregúntale al mar…, había leído El Innombrable en no sé qué oscuro y luminoso libro que jamás le devolvieron, y terminó convenciéndonos para asistir al ritual, acabó contagiándonos su pavorosa sed y haciendo gala del floreo maldito que se manejaba, trazó el mapa de nuestra ruta.</div><br /><div align="justify">Y ahí estábamos: la Refri, con su mirada adolescente, los anteojos de carey poblando el parpadeo de las lucesitas de los árboles, y sus piernas chuecas (pero buenas); ahí estaba la Mily, la loca esa, regalona, la mejor herencia que su difunto padre había dejado a la cuadra (porque el resto de sus hermanas estaban para el gato) y que siempre solía pulirse un absolut vodka de su bosque-tienda para invitarle a los patas, a su gente, a la mancha. El tercer material –el de fondo- se llamaba Mayte y masticaba siempre clorets eucaliptus cuando estaba nerviosa o para intentar ocultar –inútilmente- el tufo bravo de las amanecidas sin nombre; pero a ella se le perdonaba todo porque era linda y estaba fuerte, porque todos la habíamos soñado en nuestras camas de tablas viejas y porque era la quinta esencia, la coca-colita en el desierto de nuestro barrio pobre pero añil claridad.</div><br /><div align="justify">A Vicius no se le ocurrió mejor idea que redactar un manifiesto: una larga lista de reclamos y deseos frustrados se volvió a repetir sobre un papel en blanco, el mismo que fue introducido en una botella. El i-pod del Innombrable dejaba oír el Honky Tonk woman y Vicius sacó partido a su aire a Mick Jagger, un Jagger cholo -stone del jirón Pizarro- y se puso a cantar a voz en cuello de cara al mar… Cuando acabó la canción, sonó el Here comes the sun, de The Beatles, y nos pusimos a cantar en coro. </div><br /><div align="justify">Little darlin' it's been a long cold lonely winter<br />Little darlin' it feels like years since it's been here<br />Here comes the sun, here comes the sun </div><div align="justify">And I say it's all right...</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">De a poco se fueron acercando pal` brindis los ebrios de fin de año, las parejitas entonadas y transeúntes de la zona, los chibolos que reventaban cohetecillos ante la luz indómita de los autos, y nosotros cantándole a la vida y al amor cojudo como burros en primavera…Saludsalud, causita. ¡Salud, flaca! ¿Y quién va a lanzar la botella al mar, brother? Tú, Mayte; no, yo no. Tú, Vicius; no, chochera, yo paso. Tú, cimarrón… Entonces, cuando a todos nos parecía sentir las once de la noche en nuestros rostros, cuando la desfalleciente luna dominaba la Plaza 28 de Julio, y el vértigo ancestral y delirante de la música había atraído a una docena de juveniles e irredentos gruopies, nuestro pequeño mundo de flores, petardos, hard rock y coronas de espinas se vino abajo: el puto serenazgo había llegado.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Oe, Chunchito, yo pago mis impuestos ¿ya?; además la plaza es de todos, no es tuya… A ver, pé, sácame. Sácame, pues, oye, cerdo; sácame… Un sereno con cara de caficho reía a bordo de la camioneta. La Refri, grandaza, estaba lo suficientemente acalorada como para espantar a los uniformados ella sola. El sereno caficho se acercó –sorprendentemente- a abrazarla fuerte... Se apachurraron, se besaron (creo), se sonrojó, se le evaporó la risita al chofica y se subieron al roca a seguir loreando. Ya vamos promoción, cálmate y no seas achori. Qué te cuentas; vítame del queirolito y te pongo un cidí paja que estoy seguro te va a gustar… Ya muchachos, todo tranqui, no pasa nada acá… ¿Por qué no nos dejan de joder, oye, y la hacemos juntos mano; es año nuevo, promoción, no jodan, pues… </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">La luz de los postes nos enceguecía de rato en rato. Mayte y las chicas se habían entonado pasadas las once y media. Los chibolos que reventaban ratablancas se guardaron en sus casas in promptus y nadie, nadie ya estaba en la plaza –sino nosotros- a esa altura de la noche. Sólo el etéreo sonido del i-pod, la voz de Jagger -y nuestros aullidos- flotaban en el malecón junto a una botella sin lanzar. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Los serenos sí que eran jarros; dos joncas mitad mitad salieron deadebajo del asiento donde van los faltosos. Saludsalud, chochera; ¿qué?, ¿ya ves?, sírvete lleno, brother, es año nuevo, mañana es feriado y no tendrás que llegar entelado a la oficina, hacerte el cojudo (el que trabajas harto) y volverás a este mismo roca para continuar quitándole sus carretillas y su merca a las tías que venden sandía y cachivaches en El Progre. Abusivo eres m…</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">La noche estaba a punto y nos pusimos a planificar lo que venía. Recorrimos el sur, las discotecas estaban llenas y los karaokes reventaban; visitamos uno que otro tono que nos esperaba como invitados o paracaidistas, pero ya habían sido: nada fuera de lo común, nada nice e interesante... ¿Y si volvemos a la cuadra? El tono debe estar arrancando… </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">El vehículo edil se estacionó a un costado de la estera de carrizo (mismo velorio) que bloqueaba el ingreso a los pirañas de la zona. No nos quedaba otra… Habla vecino, cómo es para entrar. Pasa nomás, Cimarrón, ustedes son del barrio...</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Y a nosotros, que nos gustaba un tanto cierta música difícil, terminamos bailando a rabiar con el Grupo Maravilla, revolcándonos con Chacalón, Pintura Roja y haciendo trencitos con el Grupo Néctar. El trago pasaba de mano en vaso en las bancas y mesas instaladas a mitad del asfalto. De la cerveza inicial se pasó a un vino de cinco lucas la botella y a la venta en el Comedor de Heraldo. Las muchachas sudaban, ardían. El baile se hizo general como a la una y en los telos del frente empezaron a sonar los timbres para quemar el año ido. ¡Feliz año nuevo, muchachos!, si yo los conocí chiquitos… Los viejos verdes de la cuadra parecían disfrutar recordando sus tiempos alrededor de la nostalgia. ¡Este año va ser mejor, carajo!, ¡este año salen nuestras veredas del presupuesto participativo y nos cambian el podrido desagüe!, ¡Tantos años esperando!... </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Los tonos huaynocumbieros debían ser siempre así de malditos, igual de radicales en cuanto al baile, mucho más entrañables que cualquier tono en la ciudad (aunque nadie nos crea)… Y la Refri empezó a cantar Antahuara, Vives equivocada (casi llora la desgraciada) y después El tikitiki, de Los Mirlos. Los cocharcas de la cuadra pidieron a gritos al diyéik que pongan Esclavo y amo, Hipocresía y El reloj, de Los Pasteles Verdes, pero nadie les hizo caso. Al fondo, los más choborras, los que habían arrancado la tranca interminable en la esquina de Gálvez con Pizarro a las cuatro de la tarde, se alzaron nerviosos, tensos y mareados para exigir Amargo amor.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">A las mil y quinientas, los serenos y los salseros duros demandaron bailar con su negro El Cartagena, y con el cantante de los cantantes, mientras las tías cuarentonas mandaban papelitos al dijéik para que se busque el 45 RPM de Chico de mi barrio. ¡Ahí viene el sol, Cimarrón, chequea!... Y el alba empezó a despuntar como a las cinco y media en nuestros ojos. Nos sorprendió abrazados alrededor de una mesa, entregados a la nostalgia por los tiempos idos y a nuestra vieja pasión por la conversa infinita. Yo nunca había bailado ni cantado estas canciones; yo tampoco chochera, pero no están mal. Este año me voy, espero que por allá estén mejor las cosas; en febrero me mudo a los YU ES EI, los voy a extrañar. A mediados renuncio a mi vieja chamba y me dedico a otras cosas; ya quisiera estar en tu lugar; más tarde vamos a la playa, qué dicen, yo le saco el carro a mi papá…</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Si quieres saber de mi vida, anda pregúntale al mar. Es miércoles primero de enero y hemos venido al malecón. Alguien tenía que lanzar esta botella al mar a pesar de la resaca. Es de mañana, he escrito un par de poemas para mi nuevo libro (en el papelito dejo constancia) y redacto estas líneas que hablan de la música, de la alegría de estos días, pero también de libertad.</div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-79604914069463188572008-01-04T19:02:00.000-08:002008-01-04T19:16:05.429-08:00dos poemas de ROGER GARCIA CLAVO<span style="font-size:130%;"><strong>La voz que surge del alma </strong></span><br /><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0tBkL1N4zShOJwma1qpZxcaW0O5J3WQeVk9kUdv9Zf3Z-NqKVRyTEP7sJEIm-M8WMrf7LePK6XT3HwKyZCVGI8_jBGMzpH5zY7sfLfO3gxPZnIP_Rf-2f_nayGv6Ls3EOLclNIdtAtYQ/s1600-h/mani2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151824216217156722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0tBkL1N4zShOJwma1qpZxcaW0O5J3WQeVk9kUdv9Zf3Z-NqKVRyTEP7sJEIm-M8WMrf7LePK6XT3HwKyZCVGI8_jBGMzpH5zY7sfLfO3gxPZnIP_Rf-2f_nayGv6Ls3EOLclNIdtAtYQ/s400/mani2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><em>HOMBRES DE MAYO</em></strong><br /></span></div><br /><div align="center"><br />Por un bote te deslizas distante<br />como una hormiga tratando de silenciar a los hombres<br />o a los nombres que en mayo se cobijan.<br />No es tu mirada ni el cortado de las ramas<br />que se niegan a dar su flor,<br />tampoco tus manos que se izan al cielo<br />para atrapar algún ángel<br />sino tu corazón que se empuma en las rocas<br />hasta hacer brillar las orillas y el sol.<br /><br />Mucho menos los pájaros<br />que itineran el proceso de esta escritura<br />sino el silencio de tus ojos que hasta lloran<br />con la alegría de la lluvia por permanecer latente.<br /><br />Hombre de Mayo<br />corazón de aguas que nos quemas la sangre,<br />los recuerdos entre pozos que nos persiguen<br />por noches de pesca<br />hasta adherir la muerte en la vida.<br /><br />Hombres de Mayo<br />venas que se alimentan en tantos tunches,<br />duendes de la lluvia,<br />hasta desbordarse en nuestro grito<br />la esperanza del nuevo día,<br />vuelo de pájaro,<br />o canto de gavilanes que permanecen al son son del día.<br />Te deslumbras tú mismo del verde pasto<br />así como aprietas las aguas que corren<br />tan hilo por tu sangre hasta no ser herida.<br />Hombres de Mayo<br />el palpitante sol de tu espalda<br />quizá nunca se apague cuando termine el alba.<br /></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;">TANTAS COSAS</span></em></strong></div><br /><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;"><br /></span></em></strong><br />Hay horas, en estos lugares, en que la poesía<br />no es más que unas ganas de gritar<br />todos los nombres<br />que aún desconozco.<br />Diría sólo aquella letra que menos me confunde.<br />Empezaría diciendo: río, hombre, mayo<br />hasta diría voluntad en negrita<br />por las infinitas cosas que se apresuran<br />a florecer en esta orilla, de esta hora<br />donde las hojarascas dan el silbido<br />alrededor de nuestros sueños. </div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-60941535696558054332008-01-04T18:39:00.000-08:002008-01-04T19:00:33.260-08:00un cuento exquisito<strong><em>DANIEL GONZALES </em></strong><br /><strong><em><br /><br /></em></strong><strong><em><p></em></strong><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151821531862596706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxGWQMxKNRa4j_kchpETFpbMDBXi-ly9j4g6rCXPoQBCwLELekLu0_ZODhiXF670u1-rsAEDnnWRjJR8jyweW0QyF27_ZrDAbLjiE0ZLqp3XSOzXJ0cPBSd2WE5tJftqIh0N0LMitVPhY/s400/arton2091.jpg" border="0" /></p><p><br /><strong> Galileo acaba de iniciar sesión</strong><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><strong>Colocha amistosa</strong>: Hola galileo, ¿eres español?<br /><strong>Richard:</strong> No María, no puedo esperarte más, tienes que venir; si no lo haces, me mataré.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Ya pues galileo, háblame.</span></p><span style="font-size:85%;"></span><span style="font-size:85%;"><p>Lobo_cazador acaba de ingresar a Charlas literarias</p><p><strong>Miguel Ángel</strong>: Lo que pasa es que al ir a cazar él se encontró con Melquíades y este le dijo todo de lo de la <strong>familia</strong>: sobre el final de su historia. Entonces decidió desaparecer, finiquitarse.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Por fa’, no me dejes hablando sola; o estás ocupado<br /><strong>Lobo_cazador</strong>: ¿Hay alguien aquí?<br /><strong>Galileo</strong>: Evito hablar con extraños<br /><strong>María</strong>: Tengo un compromiso, no puedo ir ahora<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Ya pues Galileo, dime de dónde eres<br /><strong>Galileo</strong>: Soy del ciberespacio<br /><strong>Richard</strong>: Claro, se supone que ahora te encontrarás con Hunter: Para él siempre estás<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: No puedes ser del ciberespacio; ya pues, no juegues, ¿no quieres hablar? En todo caso, no debieras estar aquí.<br /><strong>Lectorcito</strong>: Pero qué conseguía con su muerte<br /><strong>Lobo_cazador</strong>: Hola lectorcitos<br /><strong>Miguel Ángel</strong>: desbaratar la historia<br /><strong>María</strong>: Es un compromiso social, no es lo que tú piensas. Además, Hunter es primo mío<br /><strong>Richard</strong>: Y supongo que yo también para otros debo ser familiar tuyo<br /><strong>María</strong>: Ya no empieces, sabes que no soporto esas pataletas tuyas. Debo ir a una exposición de pintura.<br /><strong>Galileo</strong>: Era de Irlanda, ahora… ya no lo sé; por eso digo que del ciberespacio.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Dime, ¿te gustan las latinoamericanas?<br /><strong>Galileo</strong>: ¿De dónde eres tú?<br /><strong>Lobo_cazador</strong>: Alguna nena ardiente… Hola Colocha<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: De Colombia.<br /><strong>Galileo</strong>: Prefiero evitar a las de tu género, solo traen problemas. Conocí a una que no he terminado de quitármela de encima.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Pero yo puedo ser diferente. Quieres ir al privado conmigo<br /><strong>Galileo</strong>: Me da igual.<br /><strong>Richard</strong>: ¿Puedo ir contigo?<br /><strong>María</strong>: Iré sola; quiero un poco de espacio hoy. ¡Acaso no puedes entenderlo! Dios mío, quién pudiera hacerlo.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Es que aquí hablan todos y no podemos estar en paz<br /><strong>Lobo_cazador</strong>: Yo te acompaño mi amor. Contigo a donde sea<br /><strong>Lectorcito</strong>: ¿Y como explicas el olor a pólvora que queda después y sigue impregnado en la tierra luego de muchos años?<br /><strong>Richard</strong>: Pero yo te amo.<br /><strong>María</strong>: No es suficiente el amor. Hay algo más, algo que… dejémoslo ahí.<br /><strong>Lobo_cazador</strong>: Yo sé amar de verdad. Pruébame ricura<br /><strong>Miguel Ángel</strong>: Es que al Gabo no le quedó otra que idear algo para justificar su ausencia, pues José Arcadio debía continuar en la historia. Y luego del suicidio, solo pudo llenar el vacío con algo que recordara su presencia.<br /><strong>Lectorcito</strong>: Tal vez por eso dejó recluida a Rebeca en su casa hasta su muerte. Porque ya no podía interactuar.<br /><strong>Lobo_cazador</strong>: Presénteme a esa Rebeca y yo le hago compañía<br /><strong>Miguel Ángel</strong>: Claro; ya vas entendiendo<br /><strong>Richard</strong>: Te seguiré. Ya me dijiste a dónde vas. Sabré dónde encontrarte.<br /><strong>María</strong>: Si lo haces, no te hablaré más. No contestaré tus escritos<br /><strong>Lobo_cazador</strong>: No lo dejes María, no lo dejes llorando<br /><strong>Lectorcito</strong>: Ah, entonces por eso el hilo de sangre, porque se supone que Ursula estaba distraída en sus caramelitos de animales y no tenía tiempo para nada, porque el narrador lo dispuso así. Y luego del disparo, forzó a que el hilo de sangre llegara a ella y la guiara así como está narrado en la historia.<br /><strong>Miguel Ángel</strong>: No lo pensé yo así, pero vale tu razonamiento; ya vas agarrando la lógica.<br /><strong>Lobo_cazador</strong>: O sea yo estoy Pintado. Aburridos. </p>Lobo_cazador abandonó Charlas literarias<br /><br />Galileo aceptó la invitación al privado<br /><br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Dime Galileo, ¿cuál es tu verdadera historia?<br /><strong>Galileo</strong>: pues no lo creerías, mejor hablemos de ti.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Ah no; tú eres el que debe hablar. Estoy dispuesta a escucharte cariño (es un decir)<br /><strong>Galileo</strong>: pues se resume a diez años. Solo eso, después de diez largos años se me presentó ella y no pude contener la sangre.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: O sea te enamoraste de ella<br /><strong>Galileo</strong>: Algo peor, debiste estar en mi lugar para saber qué siente uno después de diez años.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: No entiendo nada<br /><strong>Galileo</strong>: Mejor lo dejamos ahí. ¿Dices que eres colombiana?<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Sí<br /><strong>Galileo</strong>: Ya hay solución a vuestros conflictos internos<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Creo que a nadie le interesa eso más que a nosotros, que lo padecemos.<br /><strong>Galileo</strong>: Yo estuve en una de esas maravillosas revoluciones. Bueno, estuve muy cerca, casi llegué. Lo viví como si fuera mi propio conflicto. Quise ayudar. El destino me lo impidió.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Una revolución como la de mi país. ¿Acaso la de Perú?<br /><strong>Galileo</strong>: No, pero da lo mismo… Estuve en Canudos. ¿Te dice algo?<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: Verdaderamente, no.<br /><strong>Galileo</strong>: Fue hace mucho tiempo, en Brasil.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: No la recuerdo. ¿Entonces, ya eres mayor?<br /><strong>Galileo</strong>: No lo sé. ¿Qué año es?<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: 2007; ¿En qué mundo andas?<br /><strong>Galileo</strong>: No lo sé. ¿En qué mundo andas tú?<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: En este pues; tú eres el que parece de otro mundo<br /><strong>Galileo</strong>: Veo que no eres lectora, ese es el problema.<br /><strong>Colocha amistosa</strong>: ¿Y tú sí lo eres, mi amor?<br /><strong>Galileo</strong>: Vez, te dije que no entenderías.<br /><br />Colocha amistosa abandonó sesión<br /><br /><strong>Richard</strong>: María, ¿sigues ahí?<br /><strong>María:</strong> Sí, no puedo irme si no me dices que estarás bien.<br /><strong>Richard</strong>: Nunca lo estaré. Pero me quedaré a esperarte. ¿Volverás?<br /><strong>María</strong>: Claro, te quiero, siempre estaré contigo, lo sabes.<br /><strong>Richard</strong>: pero solo como amiga.<br /><strong>María</strong>: Me voy.<br /><strong>Miguel Ángel</strong>: Oye Lector, ¿quiénes son estos dos?, parecen conocidos<br /><br />María abandonó Charlas literarias<br /><br /><strong>Lectorcito</strong>: Todo parece conocido aquí. ¿Y qué pasaría con los dos perrazos que tenía José Arcadio?<br /><strong>Miguel Ángel</strong>: Es un detalle que el Gabo dejó de narrar<br /><strong>Lectorcito</strong>: Sí. Pues a ver si lo discutimos en otro momento. Debo salir<br /><strong>Miguel Ángel</strong>: Ok, yo debo hacer lo mismo<br /><br />Galileo acaba de ingresar a Charlas literarias<br /><br /><strong>Lectorcito</strong>: Adiós personaje vargasllosiano, te quedas solo;<br /><strong>­Galileo</strong>: No importa, estoy acostumbrado a estar aquí.<br /><br />Jurema acaba de ingresar a Charlas literarias<br /><br /><strong>Miguel Ángel</strong>: Chau a todos. Saludos a los otros que paran siempre aquí.<br /><br />Miguel Ángel y Lectorcito acaban de cerrar sesión<br /><br /><strong>Jurema</strong>: ¿Galileo; estás ahí?<br /><strong>Galileo</strong>: ¿Acaso no se puede huir de ti?<br /><strong>Jurema</strong>: No mientras sigas en este mundo<br /><strong>Galileo</strong>: Pero ya te pedí perdón<br /><strong>Galileo</strong>: El perdón no remedia nada<br /><strong>Galileo</strong>: Si solo pudieras olvidar<br /><strong>Jurema</strong>: No se puede olvidar desde mi posición<br /><br />Rufino acaba de iniciar sesión<br /><br /><strong>Rufino</strong>: ¿Alguien ha visto a Galileo Gall?</span><br /></span>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-57666170735645158582008-01-04T18:02:00.000-08:002008-01-04T18:37:56.873-08:00dos poemas de Axthedmio Mau Guil<strong><span style="font-size:130%;">BREVE ANATOMIA DE LA SOMBRA</span></strong><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiQQ3x3Ge9KGJNIx9MxDajWGFUB3DzP_Wf9ZyCw87NKEcjG97yqsn6MckKMmIRMVURy1cCoMx9g3jb7OiMcwumqQYw-6OC3oxOl6Ofp4MgZuh3AnSCQB2n2gnmULb52Xrz0kwlsAFW1Uo/s1600-h/artisticas-4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151814354972245074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiQQ3x3Ge9KGJNIx9MxDajWGFUB3DzP_Wf9ZyCw87NKEcjG97yqsn6MckKMmIRMVURy1cCoMx9g3jb7OiMcwumqQYw-6OC3oxOl6Ofp4MgZuh3AnSCQB2n2gnmULb52Xrz0kwlsAFW1Uo/s400/artisticas-4.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">Dromedarios abriles en tibios apellidos de nada</span></strong><br /></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">“La muerte es grande.<br />Le pertenecemos, con la risa en los labios.<br />Cuando nos creemos en el corazón de la vida,<br />Osa, de pronto, llorar en nosotros”<br />Rilke.</span></em></div><br /><div align="center"><br />Cierro mis ojos<br />Cierro las celdas de mi cráneo<br />Cierro el extraño ruido del silencio<br />Que ociosas van tomando forma de poema<br />Pienso y no pienso en un asesinato<br />Resuelvo en una triste ecuación cuadrática de besos<br />Estos dromedarios abriles góticos de amor<br />Pienso en la naturaleza del cuchillo<br />Y entre su desnudez artística me secuestro<br />A veces pienso y cierro los no ojos<br />El mundo parece apretar mis parietales con los muslos<br />De mis ojos<br />Pienso en no<br />Una sílaba enloquecida<br />Resbalándose bajo la espalda de junio<br />Que toma forma de híbridos ataúdes<br />Y en cada una de ellas<br />Un tibio apellido con olor y sabor a Nada.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">Sólo una isla:<br />un océano de mujer</span></strong><br /><br />Un labio que camina en la cabellera de los días<br />Tiene más nombres que un beso en un año<br />El silencio es perfecto<br />Comiendo peces agrio de melancolía<br />Naufrago en un océano de incertidumbre<br />Mirando pasar bajeles de lujuria en la infancia de mis dedos<br />SOLEDAD<br />Desnuda y loca deambula su monosílabo noviazgo<br />En la arena de los días<br />Con un apetecible cuerpo de gemebunda mujer<br />Sus lágrimas se convierten en islas<br />Y<br />Sus islas en gemidos </div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6087675213638683886.post-55068810603818964562007-09-24T20:22:00.001-07:002007-09-24T20:33:02.656-07:00Crónicas de madrugada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE_nJ9ZfiLq3NgaouE5_rmrXgGpspuz0lKSlhnidnpN_16N-ksTOiKL6nonF5InRS7bKG-ii4IT7i0cj8eOt_WrFli_aFmDTEK8u_0cr2CwrKT9AANnuCUGbzEUjID-BVPxmlnB11LcDs/s1600-h/177927.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113977475805978002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE_nJ9ZfiLq3NgaouE5_rmrXgGpspuz0lKSlhnidnpN_16N-ksTOiKL6nonF5InRS7bKG-ii4IT7i0cj8eOt_WrFli_aFmDTEK8u_0cr2CwrKT9AANnuCUGbzEUjID-BVPxmlnB11LcDs/s400/177927.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><strong><em>Un termómetro infalible para los jotitas<br /></em></strong><br /><strong><em>Ricardo Ayllón<br /></em></strong><br />Levantarse a eso de las seis de la mañana no precisamente para ver ganar a los jotitas, sino para que –con el cielo despejado de uno de sus triunfos– tener el mejor motivo de iniciar un día distinto, uno en que la antesala laboral no sea el de las noticias absurdas de terremotos lucrados por los amantes de las donaciones, o de los ómnibus despedazados por la trampa negra de sus malos pilotos; un día en que sea posible salir de casa con la cabeza en alto, ser peruano sin mortificarse por los hacedores de la vergüenza ajena. Porque los jotitas son el alba blanquirroja de una mañana bienaventurada, la excepción en el colectivo que nos lleva al trabajo, la noticia de la radio prolongada en vítores deportivos y no en los gemidos arrugados de las canciones del recuerdo, aquella música malsana de esas radios que aseguran vender “felicidad” echándonos a perder el día con el lamento de sus amores de figurín.<br />He bautizado a estos amaneceres afortunados de agosto como “mañanas jotita”, estos que cuando acaben harán más falta que nunca para que este país cambie de mirada y se purifique en una sonrisa, en un rostro remozado. Pues la felicidad en esta realidad peruana casi siempre dura poco, es casi un albur, un guiño cachaciento, un recorrido de cincuenta céntimos en combi.<br />El partido de ayer miércoles fue vibrante, laaaargo como la noche de un asmático, pero vivificante en su definición. Hemos pasado sobre Togo, Corea, Costa Rica y Tayikistán, y no acabo de averiguar si esta felicidad solo es un bluf… lástima de mí. Es que estos cuatro triunfos de Mundial no contienen la certidumbre de lo substancial, pues a los jotitas aún les falta medirse con un equipo verdadero. Ninguno de estas cuatro selecciones personifica un poderío en la escena futbolera; por eso aguardo como un masoquista la justa contra Ghana, y saber si realmente estos muchachos tienen dimensión.<br />Ghana es el verdadero reto. Estos jóvenes africanos que no lo son tanto porque periodistas y viejos dirigentes internacionales han soltado la noticia de que tienen más de 17 años, y la FIFA no ha sabido ocultarla ni siquiera con su investidura. Se jugará en desventaja física y eso sí que vale la pena para una medición, con el añadido de que África ha impuesto su presencia en estas pugnas juveniles desde hace algunos años.<br />Contraria a nuestra costumbre juerguera, mañana viernes nos “meteremos al sobre” temprano para que el castigo del cambio de horario nos reciba descansados este sábado. El partido es a las cuatro de la mañana, y aguardamos con confianza que la celebración del primer gol atrase al gallo en el estrépito madrugador.<br />¿Cuánto más pueden los jotitas?, ¿hasta dónde llegan su coraje y eficacia? Son preguntas que suenan odiosas para esta adorable manchita de muchachos que recién entran a ver el fútbol con ojos responsables, pero se alzan como una necesidad si aún queremos concebir este deporte como percutor de la alegría. Ghana será un termómetro infalible, de eso nadie nos salva, ni a los jotitas ni a nosotros, que retornaremos nuevamente a la expectativa convulsa y mañanera de reconocernos ganadores.</div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><strong><em>Ricardo Ayllón</em></strong> nació en Chimbote, Perú, en 1969. Es profesional en Derecho y Ciencia Política. Publicó los libros de poesía Almacén de invierno (1996), Des/Nudos (1998), A la sombra de todos los espejos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiJhy4rGDCoepeyyp9I7B7IkwMeD7ysxe-3_NyyTMds42F_G8TFWvCsYvhbDHzs8xcO0tgYJEsz_9LJ_pnF8cD6y-7CAAp48scP1D1zSop-c4fKUzUqsVkG7aYZqHxzjaMbJjl2_XyzVQ/s1600-h/Foto+Ricardo+Ayllón.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113979120778452402" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 80px; CURSOR: hand; HEIGHT: 101px" height="90" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiJhy4rGDCoepeyyp9I7B7IkwMeD7ysxe-3_NyyTMds42F_G8TFWvCsYvhbDHzs8xcO0tgYJEsz_9LJ_pnF8cD6y-7CAAp48scP1D1zSop-c4fKUzUqsVkG7aYZqHxzjaMbJjl2_XyzVQ/s400/Foto+Ricardo+Ayll%C3%B3n.JPG" width="96" border="0" /></a> (2003), y los conjuntos de relatos Monólogos para Leonardo (2001), Baladas del ornitorrinco (2005) e Imberbes (2005). Es colaborador en el Diario La Industria de Chimbote y en las revistas culturales Kordillera, Arteidea y Revista Peruana de Literatura. Dirige el sello Ornitorrinco Editores.</span></div>Juan Lópezhttp://www.blogger.com/profile/15699415479115060307noreply@blogger.com0